В мире, где слова превратились в мертвые звуки и письменность покрылась туманом забвения, существовал один человек, который долгое время молчал. Он не искал публичности, не жаждал известности, просто предпочитал тихие небеса обсерватории и уединение в своем мире. Затерянный в собственных мыслях, он усердно наблюдал за танцующими облаками и вздыхал, глядя на нежные ветки тополей.
Многие считали его скучным и бездарным, не понимая, что в его меланхолии заключается особый род искусства. Кто-то осмелился сказать, что его ум зацепила печаль, а сам он пребывает в мире снисходительных потемков. Но они не понимали его.
