Вот он, таинственный дневник, притягательный, словно розовая пленка, покрытая загадочными узорами пера. Его носитель - человек, которого я никогда не могу полюбить. Не, это слишком слабое слово. Я готов на все, чтобы уничтожить ее в пылинках, разорвать на кусочки, свернуть, словно безжизненную куклу, и спрятать глубоко внутри, чтобы впитать ее сущность, словно кислород. Я даже согласен на то, чтобы младой, проклятый душой углекислым газом песню свою укратить, если бы только это сумело помочь. Вернуло бы тебя, Ева, в ту ребренушку, из которой когда-то выбралась.
Оно внушает разрушения, обращается с горяем внутри меня горячим пламенем ада, но я, будто мазохист, всегда беру себя в руки и раскрываю это розовое произведение искусства.
