⇚ На страницу книги

Читать Мои окна выходят на север…

Шрифт

Интервал

Редактор Вероника Гуркова

Фотограф Вероника Гуркова

ISBN 978-5-4483-6076-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Алекс Акулов

Я искал…

Я искал тебя в красивой таре,

Разливая магию по стопкам.

Струны рвал на дорогой гитаре,

На рассвете измеряя боль по пробкам.

Я искал тебя у дядей умных, важных,

Что рецепты мне писали так конкретно.

В офисах, среди принцесс бумажных,

Я искал, но глупо, странно, тщетно.

А весной так сладко пахнут ветки…

Я искал мелодию созвучий.

Тонной кофе запивая все таблетки,

Врал себе: «Наверно, я везучий…»

Да и в чистых белых стенах храма

Не скупился на мольбу и свечи…

Я искал устало и упрямо,

Избегая бесовские речи.

Не любовь, не дружбу и не злато…

Понедельник, пятница, суббота…

Пацана, что счастлив был когда-то,

Я искал по чёрно-белым фото.

31.01.2016 г.

Мои окна выходят на север…

Мои окна выходят на север.

Мои шторы колышут ветра.

Моя жизнь, где осока и клевер.

Моя память не спит до утра.

И порою, шурша по карманам

И имея возможность купить…

Мои окна покрыты туманом,

Я смотрю в них, не зная, как жить.

Я отвык от гостей и прохожих.

Я устал, когда горе и пир.

Сторонясь этих дней непогожих,

Мои окна выходят на мир.

Этот мир, непривычный и сонный,

Где звезда тянет полночь за край…

Я надеюсь, что кем-то спасённый,

Мои окна выходят на Рай.

29.08.2016

Натюрморт

Как сбежавший заложник,

Клею ссадины мазью.

Этот странный художник

Небо вымазал грязью.

Носит ветер по урнам

Мысли, пыль и пакеты.

В натюрморте халтурном

Все, кто мимо, – поэты.

В этом городе славном

Всё абстрактно теперь…

Но ни слова о главном…

Хоть в кабак, хоть в бордель.

Мне бы только за хлебом

И в аптеку за мазью…

Это синее небо

Кто-то вымазал грязью.

16.10.2016

Листопадное…

Оставляли – да не осталось…

Облетевшей листвы стая.

Прямо в вены колю усталость,

Чтоб на утро была пустая.

И круги на воде зыбкой,

Сигарета и горсть таблеток…

Что угодно, но не ошибка!

Чернота опустевших веток.

И какому пройдохе дело,

Почему я не пью до грани?

Я теперь говорю смело,

Что зависим от этой дряни.

Слишком сказку хотел простую.

Эта осень за всё заплатит.

Я запомню тебя такую…

Да наверно и столько хватит…

07.10.2016

Я не умею

Я не умею быть другим.

Стоять и глупо улыбаться,

Склоняя голову, как мим…

Я не умею притворяться.

Я не умею подрезать,

Несясь на скорости по лужам.

Я не умею зад лизать

Тому, кто может мне и нужен.

Я не умею не любить,

Хотя б ту девушку с балкона.

Я не умею мало пить,

Всё, что вкуснее самогона.

Я не умею собирать,

Купюры в кожаные «банки».

Я не умею глотку драть…

Я не люблю любовь с изнанки.

Я не умею быть пустым,

Хохмить и тупо изгаляться…

Я не умею быть простым…

Я не умею притворяться!

Приходите в мою сказку

Приходите в мою сказку.

Хоть одним глазком взглянуть.

Прихватите с собой краску,

Здесь раскрасить что-нибудь.

Чёрно-белая конкретность,

Чёрно-белый горизонт.

Тут дожди – увы, не редкость,

Прихватите с собой зонт.

Если вдруг я вас не встречу,

В холодильнике есть виски.

Может, что-то не замечу,

Вы оставьте мне записки.

У меня всего навалом!

Здесь закат живёт с рассветом.

В ожидании усталом

Звёзды где-то за портретом.

Чей портрет… Я и не знаю,

Но знакомый и желанный.

Приходите… Приглашаю.

В этот мир, немного странный.

Ольге

Что пишет тихой ночью грусть,

Когда о стёкла бьются слёзы?