Читать Взаперти. Недосборник

© Екатерина Кучишкина, 2016

ISBN 978-5-4483-5398-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Большую часть нашей жизни мы проводим взаперти нас же самих. Мы скрываем свои мысли, чувства, зачастую боясь признаться в них, в первую очередь самим себе, боясь показать миру, какие мы есть на самом деле.

«Взаперти» – это история в стихах девушки, которая лучше бы спрятала своё тело, чем душу. Это история, состоящая из множества историй, из фрагментов жизни, без которых становление человека кажется невозможным. Это рассказ, прежде всего, о пути к себе, о том, как трудно себя принять и полюбить, и о том, как это важно.

Глаза щекочет яркий солнца луч,

Что пробивается сквозь шторы.

Давай, природа, не будет туч,

Что опечаливают взоры!

Давай не будет грома и дождя!

Ведь нам они сейчас некстати.

Давай же… Ну же! Прошу тебя!

Прошу о пламенном закате.

Прошу тебя о пеньи птиц,

Чтоб мысли нам не омрачали,

Чтоб больше было ярких лиц

Из тех, которых я встречаю.

Растворяюсь в кромешной тьме,

Как луна растворяется в небе.

Тысячный раз повторяю тебе:

Не от того случаются беды.

Не от того сгорел старый клён,

Не от того расплакались дети…

Просто мы играем с огнём,

Что правит всем на планете.

Нам стыдно молитвы читать,

Даже если умираем, сгорая.

Нам ведь легче просто упасть,

Даже если мы в шаге от Рая.

И пусть сгорел весь твой сад,

Пусть замучились бедные дети…

Тихо скажешь: не виноват…

И не правишь ты на планете…

Спущусь я по лестнице вверх

На какой-нибудь там н-ный этаж,

И вдруг услышу Ангела смех,

Но тут у меня начнется мандраж.

И помчусь я по лестнице той

Босыми ногами куда-то назад.

Боль от досок. Да ладно. Домой.

Домой. Не до всяких преград.

Потом завою от дикой тоски.

Да Бог с ней. Он же живой.

На пятке – след от доски,

В ушах – точно Дьявола вой,

А в памяти – Ангела смех,

Что остался там, наверху.

Пойду помолюсь я за всех

Богу… там, на талом снегу.

Вкусный чай.

На закуску – булка с лимоном.

А в наушниках почему-то именно Моцарт.

Я устала

Дорожить нами с тобою.

Я устала

Учить азбуку Морзе.

Когда у других – одни вечеринки,

Когда у других – мартини в бокале,

У меня —

Машина, лужи, живые картинки

Окон в домашнем стационаре.

А на ужин – картошка с котлетой,

Перед носом – ящик кричащий.

Я устала

Все время ждать лета.

Я устала

Быть ненастоящей.

А когда-нибудь ведь

Куплю на поезд

Билет обо всем говорящий,

Сяду в купе

И поеду.

Я устала…

От всего окружающего.

Чёрт! Да подари же мне крылья!

Ангел-Хранитель, что где-то на небе!

Я устала жить понедельником,

Но жалко погибнуть

Так не хотела бы…

Тут клавиши поют блюзом и грустью…

От жуткой тоски рвутся струны гитары…

И руки пляшут диким мангустом,

А ноги с силой жмут на педали…

Тут некогда были концерты, застолья…

И выключен свет, и муза звучала…

Теперь это все – февральская воля…

Как будто все затянулось, упало…

Я выбью такт в судорожном ритме,

Сделаю так, чтобы из тихого – громко!…

Выиграю у мангуста в джазовой битве

И засниму это все на кинопленку…

…И настигнет осенний вечер нас в одном пригороде Парижа… или Саратова —неважно как-то. Мы возьмем портвейна… или же виски… и сядем на крышу. И будем молчать, и играть в карты. На парижан, смотрящих снизу на нас кособоко, мы наплюём с той самой крыши. Ты улыбнешься, я – твои мысли услышу и позову тебя вслед за мечтою. Ты, послушав меня, нежданно рванешься, вцепившись в руку мою, послав все нафиг. И уже позади пригород Парижа и брошенные на крыше нами карты. И наше неуклюже взрослое детство смоет волной прелюдных эмоций. А мальчик, что был по соседству, смотри – снова станет с тенью своей играть в странные прятки.