Сегодня произошло невероятно прекрасное и чудесное событие, невероятно привлекательное, притягательное, красивое… удивительно глубокое и Сильное… Я так долго его ждала… Столько писала тайно, стесняясь собственных мыслей, стихов, зачем-то борясь с диким желанием неудержимо исписывать все тетради, блокноты, листики, которые попадались на глаза… меня привлекали ручки… мне нравились пишущие машинки, кнопки, клавиатуры… даже их вид всегда во мне вызывал какое-то томление… и как будто предвкушение чего-то большего… чего-то более значимого, чем просто встреча глазами…
Это была любовь, длинною в жизнь….любовь взаимная, но на протяжении такого долгого времени как бы незаконная….Ведь раньше мне казалось преступным отдавать время на это «никому не нужное», «странное», «смешное», «несерьезное» занятие….Какое угодно, но непременно не привлекательное по названию, лишь бы это самое название подчеркивало мое пренебрежительное отношение к этому способу выражения собственных мыслей, особенно с точки зрения серьезной, профессиональной деятельности и именно применительно к своей личности. А любителем мне и вовсе было быть «недосуг», «несолидно», «несерьезно» и «денег на этом не заработаешь», как внушали с детства…
В детстве вообще серьезно к моим увлечениям не относились… в семье людей нетворческих профессий к творчеству относились исключительно как к хобби, забаве, странностям, но никак не к серьезной профессии, делу жизни….просто ждали, когда ребенок «наиграется» и займется «серьезным и значимым» делом, за которые будет получать Деньги….в голове глубоко с детства укоренилось Художник – от слова «худо», они все бедные и несчастные, непонятые, неприкаянные, а писатели – сплошь в очках, сидящие в одиночестве в душных пыльных комнатках, далекие от реальной жизни фантазеры, а те, что стали известными, в основном после собственной кончины, при жизни были безвестные
и никому не нужные люди, над которыми потешались и которых считали чудаками и неудачниками… Поэтому, несмотря на влечение и потребность заниматься творчеством, быть несчастной, покинутой, бедной совсем не хотелось.
Я росла, старалась писать так, чтобы никто не видел и не слышал, тайно, тщательно пряча все плоды своего «отклонения от нормальности», я не вписывалась со своими странностями в свое окружение категорически, могла читать взахлеб, безотрывно, читая
и перечитывая интересные мне строчки, запоминая слова, обороты, словосочетания….Я хотела и любила учиться, стремясь к развитию всеми силами, тогда как у других детей было «модно» учебу не любить..Мне нравилось писать книжки, тогда еще маленькие, но, встретив смех со стороны близких, показывать свои произведения прекратила, ведь в моем понимании там было серьезное произведение с закрученным сюжетом, а оно почему-то вызвало смех, не злой, но показывающий, опять же, несерьезное отношение к моей книге, к моей деятельности… Писала в дневник, писала в тетрадь… Много позже я даже заводила блог и пыталась писать туда «специально»…но как-то было все не то, не так… что называется, «не шло»…