Не растеряйте способность любить
Не растеряйте способность любить,
Не растеряйте способность верить.
Не растеряйте способность жить,
После предательств, после падений
Не растеряйте способность прощать,
Не расставаться вдруг безвозвратно.
Как очень просто всегда терять,
Как очень сложно вернуть обратно
Не растеряйте способность сказать,
Признаться в чувствах и ждать ответа.
Поговорить, сделать первый шаг,
И извиниться, и взять обнять,
Вами любимого человека
Каждый для чего-то в этом мире.
Каждому из нас нести свой крест.
Мы, по сути, только пассажиры,
С номерами по соседству мест.
И у каждого маршрут есть и билет
До конечной станции «Своя»,
И набросками придуманный сюжет,
Что судьба поставит для тебя.
И по-разному приходится пройти,
Со своей слезой, за счастьем чашей.
День и ночь безостановочно в пути
Скорый поезд каждой жизни нашей.
– Правда, ведь ты моя мама?
В висках отдаются с болью
Слова той девчонки, прямо
Как рану посыпали солью.
– Нет-нет, я не мама твоя,
Я просто, случайно! Тут дело!
Зашла. Заглянула сюда, —
Ответит она ей несмело.
А у самой сердце, казалось,
Вот-вот выскочит из груди,
Чего я тогда не осталась?!
Боялась, что ждёт впереди?
Она не смогла, и соврала,
За этим туда и пришла,
Не спала, что делать, не знала…
Когда ту девчушку нашла.
Масяней её называли,
Смешно так, бывает, чудачит,
Потом, женщины замечали,
Украдкой под окнами плачет.
Сложивши, друг в дружку ладошки,
И вдаль устремляя свой взгляд,
Всё ждет и надеется, крошка,
Встречая приезжих подряд.
Такие красивые волосы,
Какие большие глаза!
Надрывно, с волнением в голосе,
Всю ночь вспоминала она.
Сказала, когда он проснулся,
Об этом, взволнованно мужу.
– Своих надо… – тот огрызнулся,
И холодно стало, как в стужу.
Зачем тогда жить здесь на свете?
Кому, что имеешь, тогда?!
Ведь смысл жизни – только лишь в детях…
Вот так размышляла она.
Приютов объездила много,
Сама. Муж – обычный тюфяк.
И слёзы ручьем, и дорога,
Их всех бы забрала, но как?
Она же ведь не виновата,
Что нет, и не будет детей…
И я – человек, а не вата!
Всё, завтра же еду за ней.
А утром у детского дома
Опять взвизгнули тормоза,
Тот вход и та дверь, так знакома,
Навстречу – её «егоза».
Минуты. И: – Ты – правда, мама?!
– Масяня, родная моя!
Слеза по щеке жжёт упрямо…
– Да, зайчик, я – мама твоя.
А счастья много не бывает
А счастья много не бывает,
Не может быть, что его мало,
Не может быть, что не хватает,
Или совсем недоставало.
И не бывает, что немножко,
И не бывает «каплей в море»,
Не может быть, что понарошку:
Побыло и исчезло вскоре.
И не бывает ровно в 10.00…
На точном месте и конкретно,
Не может счастье взять «отвесить»,
По блату, чину и секретно.
И никогда – наполовину,
И никогда – кому-то больше,
И ни за что – кого-то в спину,
Специально, чтобы было горше.
И не за звонкий звук монет —
Оно приходит и уходит.
А счастье или есть, и нет,
Или до сих пор рядом бродит.
Наша жизнь – набор карандашей,
Да, тех самых, что в портфель положим,
С разноцветных и обыденных вещей,
От рождения до тризны, предположим.
Я – рисую, ты – рисуешь, мы – рисуем,
Никаких конкретных рамок, тем,
И у каждого свой мир неописуем,
Без смертей, болезней и проблем.
Так хотел бы каждый рисовать,