Она шла по дороге, и каждый шаг отдавался болью в груди. Душа полностью погрузилась во мрак, не осталось ничего светлого, чистого. Только мерзость существования, тягостная, как небесный свод, который держал на своих плечах Атлант. Мысли путались. Может ли небесный свод быть мерзким? Теперь она знала, что да. Она дошла до дома, открыла дверь. В комнате кто-то был. Ребенок… Её ребенок. Нет! Это не её ребенок, потому что в этом мире не осталось ничего, что можно было бы считать своим. Никаких привязанностей. Она больше так не может. Надо быстрее покончить со всем этим, пока совесть не начала брать вверх. Пока её не покинула решимость. Она зашла в комнату, придвинула стул, встала на него и накинула петлю из давно приготовленной бельевой веревки на крюк от люстры. Надела вторую петлю на шею. Подняла одну ногу, откинула второй ногой стул от себя…
Она проснулась от жуткого удушья. Невидимая петля сжимала горло. Она села в постели, открыла глаза и, с трудом вдохнув воздух, пришла в себя.
Её звали Варвара. Чужестранка. Она и была какая-то нездешняя. Лицо тонкое, глаза чуть раскосые, каре-зелёные. Каштановые волосы, темные брови. Смешение стилей, сплошная эклектика. Взгляд лучистый – поэты любят такой, обывателям всё равно. Речь, впрочем, не об этом, а о том, что случилась с Варварой Зайцевой весной, во втором десятилетии двадцать первого века.
После ночного кошмара она ещё какое-то время лежала в постели, размышляя над тем, что видела во сне. До чего похоже на явь! Страшно. Вдруг этот сон пророческий? Потом она встала и пошла в душ. Видение необходимо было смыть. Она стояла под потоком воды, представляя, что та уносит с собой весь негатив с души, как грязь с тела. Этот способ она узнала из какой-то психологической статейки. А, может, эзотерической. В последнее время психология подошла к эзотерике так близко, что тяжело было разобрать, где заканчивается одна и начинается другая.
Идти на работу не хотелось. Даже мысль о маячившей через несколько дней премии не давала нужного стимула. Натягивая на себя платье, Варя вздохнула, потом нашла пульт и включила радио.
– И снова доброе утро! – жизнерадостно сообщило радио. – Сегодня вторник, тринадцатое апреля. Жаль, что не пятница!
– А что было бы, если бы сегодня была пятница? – поинтересовался со-ведущий. – Ты ведешь борьбу с суеверием?
– Нет, просто мне каждый день жаль, что это не пятница!
Варя усмехнулась. Ей, собственно, было всё равно, какой сегодня день недели. Даже все равно, какая дата. Давным-давно, еще будучи студенткой педагогического вуза, она пришла к выводу – время несется настолько быстро, что нет совершенно никакого смысла обращать внимание на календарь. Абсолютно. Ей было непонятно, как успевают стареть люди, если года мчатся с такой бешенной скоростью, что едва успеваешь встретить очередной новый год, как уже на дворе – апрель… Как сейчас, например. Скоро лето, потом осень и снова новый год! Так зачем придавать этому так много значения? А вот число «тринадцать» она любила. Был в этой любви какой-то вызов предрассудкам, опутывающим общество многие-многие века. «Тринадцать» всегда считалось мистическим, даже ведьмовским…
Радио продолжало еще более жизнерадостно: