Читать Перелётный жених. Книга первая
Фотограф Стасс Бабицкий
© Стасс Бабицкий, 2018
© Стасс Бабицкий, фотографии, 2018
ISBN 978-5-4483-2627-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Пролог
Лев Мартынов :-) наслаждается жизнью
4 апреля, 8:17
Большая Грузинская ул., Москва
Закрытая запись
За секунду до пробуждения спящий разум успел-таки породить чудовище: гигантский шмель с лицом генпрокурора и телом, слепленным из мыльных пузырей, вынырнул откуда-то из-за штор и навис над кроватью. Красные крылья, с которыми и дракону не стыдно было бы на публике показаться, трепетали в хаотичном ритме. Шелковая простыня поползла на пол, однако монстр успел пригвоздить её длиннющим жалом. Жужжание звучало угрожающе, хотя и постоянно прерывалось. Дыхалка слабовата.
Жжжжжж.
Пауза.
Жжжжжж.
И опять тишина.
Жжжжжж.
Прямо не шмель, а телефон с вибровызовом.
Лев вцепился в неожиданную мысль, подброшенную древним инстинктом самосохранения. Сквозь защитный кокон режима «Не беспокоить» мог пробиться входящий звонок с единственного номера, а не ответить шефу – в любое время дня и ночи – тяжкий грех. Депутат Кнутов-Пряницкий требовал от своего помощника круглосуточной преданности. Не открывая глаз, нашарил под подушкой мобильник.
– Алло…
Прозвучало это хрипло и жалко.
– Левушка, дорогой! – голос из трубки, напротив, лучился дружелюбием и бодростью. – Ты дома?
Пришлось приоткрыть один глаз и осмотреться. Взгляд метнулся безумным мотыльком от большого окна во всю стену, пробежал по золоченой лепнине на потолке, – что-то виноградно-узорчатое, в античном стиле, – и упал в изнеможении на белоснежный рояль.
– Нет, Альберт Валентинович, не дома. Я вчера с девушкой в клубе познакомился… К ней ближе было ехать.
– Повезло. Я, честно говоря, прежде думал, что твоя кобелиная натура до беды доведёт. А видишь, наоборот выручила, – констатировал депутат, прихлебывая чай. Хотя может быть и коньяк. – Домой не суйся. Они, скорее всего, уже поджидают…
– Кто? – все ещё жалко и хрипло.
– Кто-кто, дядьки в кожаных пальто, – Кнутов-Пряницкий с жадностью всосал ломтик лимона. Сочного, желтого, такого, знаете, из самого сердца Сицилии. Хотя, откуда вам знать, они в России в продажу не поступают, эксклюзивные поставки от итальянских фермеров. – Как раз сейчас идут меня арестовывать…
Первоапрельский розыгрыш? Не похоже. У шефа нет чувства юмора. Да и не шутят об этом, чтоб не накликать беду. Или… Весь апрель никому не верь?
– Люди добрые заранее звякнули, а охранники из окна три машины углядели. Успели лифты заблокировать. Пока спецназ допыхтит до 34 этажа, пока отдышится, да потом ещё в дверях с моими архаровцами потолкается… Короче, я успел сжечь папку с опасными бумагами, прямо в сейфе. Теперь можно и в наручники.
– В наручники…
Лев щипал себя за правое ухо, не участвующее в процессе общения – он всегда это делал, когда приближалась паника.
– Ты совсем пьяный что ли?! – депутат сыпанул в голос ещё пару горстей дружелюбной весёлости. – Разумеется, в наручники. И когда мы выйдем из подъезда, рядом «случайно» окажутся журналисты правильных телеканалов. С камерами и микрофонами. А потом запрут в СИЗО. Не зря мне две ночи подряд моряк в тельняшке снился, все палец к губам прикладывал…
Из трубки повеяло холодом и сыростью. Даже плесенью запахло. Не той, приятной, добавляющей пикантности французским сырам. Нет, черной плесенью, растущей в подвалах и казематах. Образ каменного подземелья, наполовину затопленного и ощетинившегося орудиями пыток, вытеснил из головы все прочие мысли. Здравый смысл жалобно поскуливал где-то в пятках.