Читать Книга пустоты. Рассказы в стол

© Влад Савельев, 2016

ISBN 978-5-4483-2517-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Почему люди пишут книги? Может оттого, что им надоедает рассказывать одни и те же истории.

Меня можно назвать начинающим писателем, потому что обычно я начинаю писать рассказ и он удивительным образом заканчивается уже на пятой странице. Не хватает меня на что-то большее.

Все собраные в книге мини-рассказы написаны в стол за 2000—2002 год. Сейчас, я решил собрать их вместе, чтобы не потерялись – авось кто-то захочет почитать этот бред J

Первоначально сборник назывался «Книгой Ошибок» – да и сейчас он пестрит ошибками. Я не стал проверять не пунктуацию не грамматику – считайте, что это авторские знаки свыше. Да и в школе стандартная оценка за сочинения у меня была 5/3. Но преподаватели иногда зачитывали мои истории в учительской.

А вот раздел «Записная книжка» пополнялся долгое время собирая все несвоевременные мысли. Чего собственно хорошей мысли пропадать.

А что вы думаете глядя на обложку? Эта картинка весела у меня на работе 5 лет очень радовала и веселила меня.

Через много лет я узнал что картина звалась «Я устал». Это была картина нашего дизайнера Димы Тараторкина. Дима ушел от нас молодым, умер от рака. А в его маленькой комнате осталось множество картин. Никто из друзей даже не подозревал, что он так много пишет. В картинах много грусти и безысходности и одиночества – о чем он нам никогда не говорил.

Я нашел её в интернете. Думаю, что Дима не обидется – а порадуется, что его произведение будет жить на обложке. Я очень хочу найти родственников Димы и обязательно выкупить у них эту картину.

Когда-нибудь мы с тобой увидимся Дима, и выпьем и вспомним. Но давайте не будем грустить – книга вовсе не о том.

С самого утра моросил дождик. Отряхнув ботинки, я зашёл в бытовку поздороваться с мужиками. За столом шла, оживлённая беседа о том кто козёл, а кто нет, методично прерывающая ударами костяшек домино. Дмитрий Анатольевич, наш прораб, человек простой, но довольно образованный читал утреннюю газету. Никто его не прерывал, поскольку все знали, что если это ненароком случится, то весь день будем слушать только русский фольклор в его исполнении.

Start.

Прогудела сирена. И все повалили на улицу. Только Игоревич залез на кран, и нам уже некогда было присесть. Последний год ходил на работу как на каторгу. То ли раньше было дело, мы тогда ещё кирпичные дома строили, целый день потихоньку лепишь их и в конце смены на пиво. А теперь связались с этими японцами, а они не себе, не людям отдыхать не дают, узкоглазые.

– Иваныч, куб идёт, место приготовь и раствор…

Эта новая работа меня совсем убивала. Только этаж закончим, а он под землю убирается. Я уж точно и не помню, сколько мы за неделю сварганили то. Да и вопрос ведь не в японцах… они ж нормальную технологию придумали, а тут мы со своим русским авось. То пару мешков цемента упрут, то арматуру вовремя не завезут, а то и сварщик на работу не выйдет по случаю получения аванса. И с тех пор такие блоки с местного завода железобетонных конструкций пошли, обхохочешься, мы с Иванычем без бутылки на работу не выходили.