Во мне, друзья, поэт проснулся,
Он неприлично долго спал.
От сна немного отряхнулся
И тотчас рифмовать он стал.
Нет от него теперь покоя
Ни днём, ни ночью, господа.
Рифмует лёжа, сидя, стоя,
Слагает вирши без труда.
На время суток не взирает,
Ни днём, ни ночью он не спит,
Всё время что-то сочиняет,
В его глазах огонь горит.
Откуда черпает он темы
Никто, наверно не поймёт.
Похоже скоро до поэмы
Меня поэт мой доведёт.
Непредсказуемы поэты
Не исключение и мой.
Готов он мчаться на край света,
Его не любит домовой.
Он жить без Музы не желает,
Её к нам хочет прописать.
Как видно, он не понимает,
Что Музу так не удержать.
Капризная особа Муза,
Поэтов много, а она одна.
Зачем какие-то ей узы,
Когда свобода ей дана.
Поэт мой не тщеславен, слава Богу,
Не требует высокий гонорар.
Мы с ним пока шагаем в ногу,
Ни он, ни я пока не стар.
Он критику, конечно, признаёт,
Критический подход уместен.
Но критиканов он куда-то шлёт,
Надеюсь, адрес им известен.
Мы с ним довольно часто спорим,
Упрямы оба, спасу нет.
До драки, правда, не доходим,
Вот так живёт во мне поэт.
Я рад, что он во мне проснулся,
Теперь у нас одна стезя.
К нему я сердцем прикоснулся,
Мы – неразлучные друзья.