Бывают дни, когда небо становится, как сито, которое не способно удерживать накопившуюся влагу. В такие дни везде идет дождь. Погода плачет. Быть может, она плачет, скорбя по кому-то из усопших… Никто этого точно не знает. Все запасаются зонтиками и ныряют в этот океан брызг, несущихся сверху. Как раз в такой день в диаметрально противоположных районах Москвы хоронили двух мужчин.
Первый из них был известным пластическим хирургом, настоящим талантом в своем прибыльном ремесле. Он начал разрабатывать эту золотоносную жилу одним из первых в столице, и теперь его клиника приносила огромный доход. Хотя говорят, что пластические хирурги – довольно опасная профессия, что они долго не живут, потому что много знают… Но он умер по естественной причине. Так свидетельствовал протокол вскрытия.
– Подумать только, – плакала супруга покойного (уже пятая по счету), красавица-блондинка, бывшая фотомодель, – еще на прошлой неделе мы купались в Атлантике. Все было хорошо. Он ни на что не жаловался…
– Да, инфаркт – коварная вещь, – успокаивала ее мать, – ну, что же делать… Хирурги вообще долго не живут.
Второй мужчина был внешне противоположностью первого. Он был грузным, лысоватым, но довольно состоятельным человеком, депутатом и, по слухам, крышевал чуть ли не половину наркодилеров Москвы, пытаясь создать самый крупный наркотрафик с южных регионов на север. Он тоже вернулся недавно с южных морей, и, в принципе, особо ни на что не жаловался. Вот только последние три дня сердечко шалило.
И тут, и там были пышные похороны. И тут, и там – посмертный диагноз был один и тот же – инфаркт миокарда. Соболезнования были составлены из одних и тех же слов и выражений: «так рано ушедший», «слишком молодой», «еще бы жить да жить», «покинул нас во цвете лет».
Но, приходя, смерть не смотрит на твой возраст, общественное положение, состояние, связи, твои планы и мечтания. Перед ней все равны. Она приходит – и случается инфаркт, она стучит – и разбивает инсульт. Хотя иногда это лишь видимость, а истинное положение вещей куда более сложное. И чтобы прикрыть истину этой видимостью, кое-кто выложил немалые деньги. Но какая разница, по большому счету, отчего ты умрешь? И кто будет копаться, чтобы найти истинную причину твоей смерти? Ведь в нашей стране смерть от «сосудистых катастроф» стоит на первом месте.
Однако нет ничего тайного, чтобы не стало явным…
Мужчина сидел в кожаном кресле и курил. Недавно он вернулся из Москвы. Командировка была удачной. Он успешно продемонстрировал свой метод. Вокруг на столе лежали кипы бумаг. Работа кипела. Наконец-то, его детище стало приносить доход. Это радовало, но хотелось большего. Он слишком медленно шел к своей цели. А цель жила на другом континтенте и горя не знала. Окружила себя охраной, купалась в миллионах, меняла любовников и даже не подозревала, что за все надо платить. Что жизнь так устроена – однажды совершенное зло прилетит бумерангом в твой огород. А иногда метатель бумеранга попадается очень меткий, он целится даже не в огород… И его желание отомстить столь велико, что оно сокрушает все на своем пути. Кто сказал, что месть это блюдо, которое стоит подавать холодным? Месть – это постоянно тлеющий уголь в сердце, который готов разгореться в любую минуту и стать пожаром. Нужно просто ждать, когда судьба подарит тебе такую возможность…