Привет, меня зовут Козявка. Ха, да, вот так просто и смешно. Я маленькая девочка в розовых сапожках, цветном плащике. В одной руке у меня красный, в белый горошек зонтик, в другой руке – конфетка. Я потерялась. Я потерялась очень давно. Произошло непоправимое – я погибла. Совершенно случайно я убежала от родителей, я была непослушной девочкой и попала под машину.
Где я теперь? Застряла между мирами. Почему? Не знаю. Мне сказали, у меня, как и у остальных застрявших здесь, есть цель, задача. Мы спасаем самоубийц.
Я уже неплохо соображаю, ведь по человеческим меркам я здесь не первый год. То есть, внешне я не взрослею, я всегда буду Козявкой. Но внутри я уже взрослый человек. Мы не растём, ведь мы не живые. Мы похожи на полупрозрачные сущности, которые не до конца растаяли, и в них осталось немного человеческого обличья.
Больше мне нечего о себе рассказать: я знаю не больше вашего. Когда я попала сюда, то совсем ничего не помнила. Даже про то, что меня сбила машина, мне рассказал дядька (один из нас), который случайно оказался по (ту) сторонним свидетелем этого безобразия. Он не мог меня спасти, это не его работа. Это работа другого типа сущностей – хранителей. Да-да, типа ангелов-хранителей. Только они вовсе не ангелы, это просто их работа.
Вот вы, наверняка, не раз задавались вопросом: «Что потом? Куда попадает человек после смерти?». Я не знаю ответа. Но я знаю, что часть людей действительно попадает в какой-то иной мир, а часть попадает в пространство между мирами. В том, другом мире, я тоже никогда не была и даже не знаю, что он из себя представляет. Никто не знает, кроме главных из нас, но они никогда не рассказывают и не отвечают на вопросы. Кстати, вот что у меня осталось от маленькой девочки! Я навсегда осталась «почемучкой». Забавно? Ничего подобного. Это щекочущее чувство, когда где-то то ли чешется, то ли зудит. Так и хочется узнать и спросить кого-то: «А что это? А это что? А вот это? А почему так?». Мне попадает за это, кто-то меня не любит за это, кто-то просто терпит. За надоедливость мне и дали имя – Козявка.
Сначала меня никак не звали. Меня вообще не звали, я сама пришла. Такая маленькая, они все не понимали, почему я, такая мулюпусенькая, попала к ним, что со мной дальше делать. Признаться, я и об этом пыталась выспросить. Всё, что удалось узнать – это то, что я рекордно маленький человечек, попавший к ним. Уж не знаю, что я такого успела натворить!
Вот вчера, например, подхожу я к дяде Базилио. Говорю, точнее, как всегда, спрашиваю:
– Дядя Базилио, а почему я такая маленькая сюда попала?
А он говорит:
– Ты вредная, ты уже 100 раз меня об этом спрашивала, да и всех ты об этом раз 100—200 спрашивала, а может и больше. Не знаю я, я не знаю, я знаю не, не я знаю.
– А кто?
– Не знаю я, Козявка, ничегошеньки не знаю.
– Ну, вот ты почему сюда попал, дядя Базилио?
– Я… Жить не хотел, малышка.
– А зачем?
– Жить невмоготу было…
– Как это невмоготу жить? Разве жить надо мочь? Я думала, просто живут и всё.
– Нет, милая, жить не просто мочь надо, жить уметь надо.
– Разве это занятие какое-нибудь? Дышишь себе, ешь, спишь. Чего тут уметь-то?