Проходит шкап на коротеньких ножках,
И ты говоришь – он так мал, раньше,
Кажется, был больше… или это я…
а он ничего – квадратнохороший.
(уже про себя)
И вот думаю я о твоем языке
и о губах прямоугольничком пухлым,
И о Тюрции, между прочим.
Но ты смеешься уже не о том…
Тепле прошедшем по оливковой коже,
Коленям обхваченным, на полу тесным клубком,
Пепельным маршем по тонкому, пальцами,
Стряхивающими с души охладевшему сон,
Молчаливому, в глаза не любившему.
А шкап прошел себе мимо безостановочно,
Под знаком счастливым вопроса не заданного,
И глаза с водой столкнулись, с надеждой,
Невыплаканной слезой, коготком беспечности,
Неутоленной нежностью по забытой Турции.
Ты говоришь телефон, и я записываю,
8 (926) … чтобы не позвонить потом,
И услышать – «Через две минуты», о
которых сожалеть не приходится —
ведь ты занята посторонним звонком…
Не признаться и не расстроиться —
лежать на песке ничком,
купаться и греться на солнышке…
Зая, ты не придешь сегодня…
И я не увижу тебя за рулем —
Но это новая тема, о ней позже,
Пока ты просто грезишь о Тюрции.
25.06.2010