Картинки из Прошлого.
Картинки.
С возрастом они приходят всё чаще и чаще. Во сне. Или же, наоборот, не давая уснуть до самого утра.
С почётным, скучным и безвозвратным возрастом. Практически на пороге…
На пороге – чего? А хрен его знает, если честно. Но некоторые итоги, пусть и сугубо промежуточные, подбить будет не лишним.
«Свои» картинки. Да и «чужие». То есть, навеянные чьими-то запутанными рассказами, и уже – за давностью лет – воспринимаемые как «свои».
Итак, Камчатка – призрачный, загадочный и таинственный Край.
Охота.
Охота – серьёзная, многоуровневая и настойчивая, без малейших правил и милосердия.
На вас, тринадцатилетних.
Ладно, дяденьки, ловите.
Только будьте, ради Бога, осторожнее: никто, ведь, не обещал, что беглецы сдадутся без боя…
И ещё одно. О многих событиях, описанных ниже, уже упоминалось в романе «Дорога к вулканам». Но там это делалось, так сказать, «с точки зрения фантастики». А в этой книге рассказывается – как оно всё было на самом деле.
Как было – так и рассказано. Ничего не приукрашивая…
Автор
Миттельшпиль, середина Игры
Он осторожно выглядывает из-за крайней разлапистой берёзы Эрмана.
Возле дотлевающего костра на земле сидит Костька. Его седовласая голова окровавлена. Шаман, ухватившись обеими ладонями за древко своего чёрного посоха, пытается подняться на ноги. Рядом с ним, мерзко ухмыляясь, стоит низенький мужик в пятнистом камуфляже, с автоматом Калашникова в руках.
Второй «камуфляжник» (высокий и очень широкоплечий), крепко обхватив за талию и плечи, тащит к сборно-щитовому домику упирающуюся Дарью. Автомата у здоровяка нет, но на широком поясе брюк закреплена чёрная кобура.
План рождается сразу.
Олег ложится на землю и ползёт по-пластунски в сторону костра. В кулаке его правой руки по-прежнему зажата рукоятка охотничьего ножа.
«Первым делом, надо разобраться с автоматчиком. В том смысле, что отключить его и разжиться автоматом», – колотятся в голове мысли. – «Всё остальное – потом. Потом. Потом. Потом…».
Он ползёт вперёд, стараясь делать это максимально быстро и бесшумно, а до его слуха долетают различные звуки.
– Сиди, дед, не дёргайся, – советует вальяжный мужской баритон. – Но почему же ты такой упрямый?
– Хр-р, – болезненно хрипит Ворон. – Хр-р-р…
Даша испуганно повизгивает и отрывочно ругается.
Раздаётся тоненький скрип дверных петель. Ещё через пару секунд – негромкий стук.
«Облом затащил Дашуту в домик и захлопнул дверь», – понимает Олег. – «Надо поторапливаться…».
– Э-э-э, дед, ты что? – напрягается баритон.
– В глаза мне смотри, путник, однако.
– Аккуратней, старикан…
– Бах! – звучит одиночный выстрел.
Олег вскакивает на ноги и метает в низенького «камуфляжника» нож.
Он умеет хорошо метать ножи? Хорошо – только в теоретическом плане. Много читал об этом высоком искусстве: и в толстых приключенческих романах, и в профильной учебной литературе. А на практике получалось не очень. Много раз ходили с одноклассниками в лес, метали. Результаты, честно говоря, были так себе…
Тем не менее, вскакивает и метает.
Нож, сделав полтора оборота (как и полагается по теории), вонзается – по самую рукоятку – в горло низенького «камуфляжника».
Брызнула кровь? Может быть. Но Олег этого не заметил.
«Главное, что коротышка, выронив из рук автомат, упал», – проносится в голове. – «Теперь – вперёд. Не теряя времени…».