В ромашковом поле лягу спать
с женщиной. Она вколет в тело ядовитые стрелы и…
Ты знаешь, бывают просто сны, в
которых нарезанная морковь сыпется со стола, а
в магазинах продают творог. Только б не моргнуть
после того, как
зелёное солнце созрело в
твоих изгрызанных ладонях, на песке
выступил иней —
ты рассказывал о снежном августе и
в каменных ступенях чувствовалась нервозность —
кто болен?
Ключ на шее
не подходит к этой двери, за нею
уже спряталась
Та любовь,
что изредка мигала в оболочке твоего волчьего глаза,
испачкала…
А после не плакали
дожди; дуло.
Я готова вернуться в будку,
лишь бы звучали гудки.
А зачем нам телефон?
Есть ромашковое поле
спать, спать…
Зима 2001—2002