Читать Цветы любви и цветы веры. Стихотворения

Шрифт

Интервал

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

От автора

Перед вами наивная книга. Во-первых, тем, что я пока ещё верю, что сборники стихов могут быть прочитаны от корки до корки. Во-вторых, тем, что темой стихотворений являются две смутные стихии человеческой души – любовь и вера. Каждый сталкивался с ними, мало кто может описать их словами, кроме, разве что, как в стихах. В любом случае, верующий и любящий – уязвимы, и я делюсь с вами моей уязвимостью, которая, быть может, поможет стать уязвимыми и вам, потому что открыться навстречу чему-то и кому-то можно только рискуя.

Максим Чекмарёв, 2015

«Вечерний дождь сбивает с яблонь цвет…»

Вечерний дождь сбивает с яблонь цвет

Вечерний дождь стучится в твердь асфальта.

Он взял в одну лишь сторону билет:

На землю – вниз. Судачить перестаньте,

Что он пришёл не к месту. Отворят,

Закрыв зонты, готовые к безумствам.

Они, наверно, чаще всех стучат,

Потом толкают дверь. За дверью пусто…

И в тихом коридоре, наконец,

В бесшумной темноте весенней ночи

Мы обретём невидимый венец

Любви к пространству одиночеств.

«Ещё одна осень… Какая по счёту из прожитых?»

Ещё одна осень… Какая по счёту из прожитых?

В туманах над реками, в чистой холодной росе

Умоет она заполошных и растревоженных,

Потерянных. В общем, таких, какие мы все.

Ещё одна осень… Но жизнь продолжается прежняя.

Меняемся только снаружи, но те же внутри.

А дни прорастают нам в память, газетами свежими

Ложатся на полки. Захочешь – пересмотри.

Бывает застынешь, а листья всё падают, падают.

Не в силах идти, но глаза всё глядят и глядят.

И мир, позолотой наполненный, плачет и радует,

И время не движется или струится назад.

Одно непонятно: реальность или просто иллюзия?

А может и то, и другое? На выбор. Что выберешь ты?

Глаза открываются шире, зрачки только сузились.

Светло и цветно… Это солнце горит и цветы.

Горит, не гниёт. А ещё семя загодя сеется.

И травы не сохнут, их зелень стекает в песок.

Их дух сохранится, труха постоит и развеется,

Но после – весною – сгустится в берёзовый сок.

Лишь осенью, слышите, это возможно лишь осенью, —

Дозреть, стать глубоким, как сон, и упрямым, как явь.

Чтоб корни души хоть немного подёрнулись проседью,

Чтоб искоркой в сердце сверкнула желанная Правь.

Здесь в днях акварельных, где краски всегда расплываются,

Сплавляются, с жизнью срастаются. Жизнь есть вода.

И души, смотри, как бутоны цветов раскрываются,

Цветут и не вянут уже никогда, никогда…

«Я сказать хотел бы что-то новое…»

Я сказать хотел бы что-то новое,

Да всё главное, наверно, сказано:

Доброе, тревожное, суровое,

Ироничное, простое и бессвязное…

Можно я отвечу лишь молчанием

И улыбкой глаз немного сонных.

Хватит Богу наших замечаний,

Саомообвинений и поклонов.

Я бы сел с Ним рядом на скамейке

И болтал ногами, как ребёнок.

Что мне дела до судьбы-злодейки,

Если Бог со мной ещё с пелёнок.

Спорить, мыслить, драться за идеи,

Но к Нему никак не приближаясь, —

Частая, но глупая затея,

Я в ней сам себя порой пугаюсь.

Можно проще – говорить и слушать,

Рядом быть с Отцом, Творцом и Другом,

Наполняя жизнью разум, душу,

Ввысь идти, а не бродить по кругу.

Перед сном

Я пишу эти строки, и время к полуночи

Тихо движется, мне сообщая свой ритм.