Читать Музыка на Титанике (сборник)

Шрифт

Интервал

Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.

* * *

Что делать этому фанту?

От автора

К автору этих строк

век был не слишком строг:

в общем, не бил по рукам… по строкам

автора этих строк.

Впрочем, и автор сам

их не ему писал —

собственно, он их писал облакам,

собственно, небесам.

Нету таких веков,

нету таких оков,

и не бывает таких дураков —

взять да и променять

на, например, альков

шествие облаков —

всех этих белых коней без подков

медленный променад.

Я бы, наверно, мог

увековечить век —

или хотя бы стать с ним наравне,

если б я только мог,

если бы я привык

числить себя в живых,

если б я был человеком, а не

автором этих строк.

«Да нет, никуда я никем не зван…»

Да нет, никуда я никем не зван —

я просто иду на звон:

я слышу звон, но не знаю, где он,

и знать не хочу, где он.

Должно быть, мне хорошо в пути

и нравятся звуки над!

А кто и зачем там звенит – прости,

мне, в общем-то, дела нет:

ведь так и былинка идёт – на свет,

ведь так и любовь – на взмах,

и каждый идущий вслепую свят,

и весело нам впотьмах!

Небесный меня отпоёт ксилофон,

а может быть, барабан:

жил, значит, на свете такой болван,

который, мол, шёл на звон —

мол, слышал звон, но не знал, где он,

и знать не хотел, где он.

«Переписываться с Всевышним…»

Переписываться с Всевышним,

перемигиваться с вчерашним,

перешёптываться с дождём —

больше нет у меня умений,

и затянут туго ремень мой:

с чем приходим, с тем и уйдём.

И какою пришёл дорогой —

той уйдёшь, ничего не трогай

в этом мире: он весь не твой,

он хорош лишь, пока не тронут

и покуда грома не грянут

над твоею над головой —

а тогда уж твой жребий жалок…

Не касайся опорных балок,

не ступай на апрельский лёд,

не ходи по чужим газонам

и по прочим опасным зонам —

не влезай, дорогой: убьёт!

А они набирают опыт,

метят в цель, в барабаны лупят…

столько всякого на лотках:

у того в руках арматура,

у другого литература…

у меня – ничего в руках.

«В свою защиту я скажу…»

В свою защиту я скажу… увы,

слова мои совсем без головы —

мне нечего сказать в свою защиту:

лечу, не признавая запятых,

и только раздражаю понятых

тем, что кучу, но не плачу по счёту,

тем, что шучу – и сам же хохочу,

что брызгаю чернила на парчу,

что прогоняю прочь любую тучу

и что не позволяю палачу

меня любовно хлопать по плечу,

что сам не мучусь и других не мучу.

А дальше – что же… дальше промолчу

и радоваться сердце научу,

что снег пока не выпал и дождя нет,

что я живу на свете наугад:

немолод, неумён и небогат.

Но мой сурок меня сопровождает.

Сохранить как черновик

Тут такие на деревьях золотые плоды —

словно все произошли от звезды,

и такой тут на дорожке текучий песок,

словно мёд и абрикосовый сок,

и такой у Пантократора пламенный лик,

что на небесах растрескался лак,

и в пяти шагах такая херувимская рать…

ах ты, Боже мой, да что ж говорить!

У тебя пока остались все твои острова,

твоя книжка записная именами полна,

ты читаешь в этой книжке дорогие слова,

а тот факт, что их качает волна,

просто значит, что подул ветерок с Фуресё

или, может быть, качнулся Шираз.