3 года спустя.
Герда.
Никогда не боялась ходить по тёмным улицам одна, а зря. Возможно, будь я осторожней и предусмотрительнее, ничего бы не случилось. Тот вечер стал моим кошмаром.
- Герда, привет!
Знакомый голос, как и лицо мужчины. Он выходит из подворотни, руки убраны в карманы.
- Привет. Неожиданно…
- Да вот решил узнать, как твои дела. Ты подумала над моим предложением?
- Да. Я тебе сразу на него ответила. Нет.
Когда я улетала из Москвы в тот раз, после дня рождения отца, Назаров припёрся почти что к трапу. Пел оды о какой-то любви, а когда получил отказ, назвал су*ой. Люди не меняются, хоть нам иногда хочется в это верить. Каким милым он был на празднике, таким же обиженным казался там, у трапа. Я решила для себя, что теперь-то уже точно всё… как окажется через несколько минут… ошиблась. Жёстко, и эта ошибка будет стоить мне слишком дорого.
Я недооценила врага. Наплевала на осторожность. Возомнила себя королевой… как и всегда, Гера, как и всегда…
- Герда, может, стоит подумать? Ну что тебе даст этот калека? Ты достойна лучшего, - его шаги напоминают охотничью походку пумы. Он осторожен и коварен одновременно.
В горле встаёт вязкая сухость. Мурашки уже окутали каждый сантиметр тела, но я всё ещё воюю.
- Тебя, что ли? – с дерзкой усмешкой.
- Меня.
Он говорит это не дрогнув. Словно уже что-то решил. Что-то, о чём я даже не догадываюсь. Поэтому парирую в лёгкой, немного грубой манере:
- Самоуверенности у тебя через край, Назаров. Смотри не лопни от такого самомнения.
- Герда, - пауза, глаза в глаза, - я всегда получаю то, что хочу.
Подходит ближе, а у меня внутри какое-то странное предчувствие... отступаю назад.
- Твой отец очень хотел, чтобы мы стали семьёй, но он слишком слаб. Слишком быстро поджал хвост под напором моего папашки. Но его теперь нет. Мой дорогой папочка остаток жизни проведёт в больничной палате на таблетках. Чёртов алкаш. Но я есть. Я остался, и я хочу забрать мне обещанное.
- Что за чушь ты несёшь? Прости, мне нужно идти, меня ждут.
Делаю шаг.
- Подождут, - ухмыляется, пересекая расстояние между нами. Теперь он стоит в нескольких сантиметрах. - Подождут, - проводит пальцем по моей щеке, и я дёргаюсь словно от боли.
Мне омерзительны его прикосновения.
- Пойдём прокатимся, - с силой сдавливает мой локоть.
- Я не хочу, отпусти меня, - повышаю голос, начиная вырываться.
Гриша замирает, а потом как-то траурно вздыхает.
- Ну я же хотел по-хорошему, правда, - усмешка, а после хлёсткая пощечина, - заткнись, - цепкий захват окутывает моё горло, - я же правда хотел без боли, - сжимает мою грудь.
Пытаюсь отстраниться, но он не отпускает. Если я сейчас закричу, кто-нибудь меня услышит? Или мой крик только усугубит ситуацию? Мне страшно. До ужаса. Я не знаю, что делать. Я ещё не верю, что это правда. Что это происходит со мной.
- Ты будешь моей, слышишь? - шёпотом на ухо. - Как я и хотел. С самой первой встречи.
- Отпусти, пожалуйста, давай поговорим спокойно.
- Я хотел, но ты, маленькая су*ка, решила, что имеешь право мне перечить, - ещё один удар по лицу.
Сдавливает моё горло, толкая к стоящему в трехстах метрах майбаху.
Я пролетаю совсем немного и падаю на колени, раздирая те в кровь. Пакеты рвутся, и содержимое с шумом летит на землю. Пытаюсь подняться, но он не даёт. Хватает за волосы и заталкивает в машину.