- Лунга наша приехала, - орет Дариша, - Женька, какая ты загореленькая.
- Сама ты Лунга, - смеюсь, сгребая ее в охапку, - как я по вам всем соскучилась, - воодушевленно оглядываю зал.
Пальцы пробегают по полированной барной стойке, огромной стеклянной вазе с апельсинами, вдыхаю такой родной и любимый запах нашего уютненького ресторанчика. Наш маленький рай, наша гордость, наш «Зефир». Вкусный, воздушный, приготовленный с любовью.
- Роман Денисович, - улыбаюсь, - как Ваши дела?
Рома кивает официанту и с широкой улыбкой на лице двигается в нашу сторону. У него, как и всегда, гладко выбритое лицо, модная укладка с переизбытком геля на черных волосах, на глазах очки. И носит он их не потому, что зрение плохое, нет, ему так стилист посоветовал. Личный имиджмейкер. Рома давно уже не мелкий бизнесмен, у него несколько ресторанов по городу, но в душе он до сих пор мальчишка с душой нараспашку. Мне иногда за него даже страшно. И вот как такой человек может быть дельцом? Не понимаю. В кругу моей семьи часто приходилось сталкиваться со всевозможными богами мира сего, и все они, как под копирку, строили из себя напыщенных индюков. Хватких, кровожадных.
А вот Рома… Рома из другого теста. Мне иногда кажется, что не он владелец этого ресторана, а я. По крайней мере, если бы не мой характер и железная дисциплина, установленная мной внутри этих стен, все уже давно бы развалилось.
- Лунга, приехала наконец-таки, лягушка-путешественница.
- Приехала-приехала.
- Когда на работу выйдешь?
- Ну вот, как всегда, с корабля и сразу на бал…
- На баррикады, - подтрунивает Зотова.
- Дарина, уволю, - уже Рома.
- Не уволишь. Кто твоим гостям десерты «пальчики оближешь» готовить будет? Сам, что ли?
- Язык у тебя, Зотова, оторви и выбрось.
Пока Дари и Рома пререкаются, осматриваю зал, замечая тысячу минусов, возникших в мое отсутствие. Торшер в дальнем углу у столика за ширмой не работает, официанты в неглаженых фартуках, как у себя дома, расхаживают, на баре полный бедлам творится… всех уволю. Но сначала выпорю хорошенько.
- Ром, что за бардак у тебя творится?
Мохов непонимающе оглядывает зал, хмурится, а потом поворачивается ко мне.
- Какой бардак, Жень?
- Рома, меня всего десять дней не было, а здесь… ужас. Помоги чемодан в кабинет занести.
- Значит, на бал уже сегодня?
- Сейчас. Дарин, иди на кухню уже, нечего кондитеру в зале делать.
- Слушаюсь и повинуюсь, товарищ Лунга.
- Иди ты.
- Жень, ты помнишь, что права свои так и не обмыла перед улетом?
- Помню…
- Сегодня хороший день, - смеется, крутя в руках апельсин.
- Хорошо. Я сейчас с делами разберусь, и вечером посидим. Мама с Полей все равно через неделю вернутся.
- Договорились. Я Вилке скажу…
- Хорошо. Ром, тебя тоже приглашаю.
- Ну спасибо, товарищ директор, удружила.
- Старалась. Все для нашего любимого владельца.
- Зотова, брысь отсюда уже. Жень, я как раз хотел с тобой обсудить пару вопросов, - берет мой чемодан.
- Ну пошли тогда.
В «Зефир» я устроилась пять лет назад. Официанткой. Да-да. Именно официанткой. Забрала документы с первого курса юрфака и решила стать кем-то, непохожим на всех членов моей семейки. Как ни странно, получилось. Хотя мне пророчили такое… некоторые дальние тети и тети теть уверенно заявляли, что я со своим характером окажусь на улице без гроша в кармане. Спасибо, но их пожелания не сбылись.