Пролог
Сергей.
Шесть
лет назад
- Девушка! - привлекаю к себе внимание очаровательной брюнетки. – Мне самый
красивый и дорогой букет, - прошу, когда продавщица цветов все же оборачивается
ко мне.
- По какому поводу? – хитро улыбаясь, спрашивает она, строя мне глазки.
- «Прости милая, я последняя сволочь», - усмехаюсь я. – Для таких поводов у вас
есть букеты?
- Конечно есть, смеется она мне в ответ и указывает на прекрасные композиции из
разных цветов. - Но судя по тому, что цветы вы покупаете утром, да и повод у
вас весомый, одним букетом тут не отделаться.
- Есть предложения? - слегка приподнимаю брови, облокачиваясь на стойку,
немного подаваясь к девушке, спрашиваю я.
- Да, у нас прекрасный выбор мягких игрушек, подарочных наборов, которые могут
понравиться вашей женщине, - четко, заученной фразой, словно слоган, произносит
она.
- Нет спасибо, мягкие игрушки она не любит, а подарочные наборы меня не
интересуют. Только этот букет цветов. И вон ту, прекрасную, желтую розу.
- Но желтый цвет - к разлуке.
- Вот именно, - подмигиваю я девушке, забирая из ее рук цветок. – Это вам, -
тут же протягиваю ей розу назад.
Тихо, стараясь не шуметь, открываю дверь нашей квартиры. Прохожу сразу на
кухню, чтобы приготовить моей жене завтрак, пока она спит. Готовлю я не очень.
Но продавщица цветов права. Одного букета будет недостаточно. Открываю
холодильник, обдумываю, что смогу быстро сообразить.
- Твой вчерашний ужин на плите, - позади меня раздается голос Веры. Черт,
сюрприз не удался. Сейчас лишь бы букет в меня не запустила. Закрываю
холодильник, оборачиваюсь и вижу полностью одетую жену.
- Ты куда так рано собралась? Сегодня же выходной, - не понимаю, смотрю, как
она нервно теребит свою сумочку.
- Цветы? – игнорируя мой вопрос, иронично спрашивает она.
- Ты не ответила, - уже вполне серьезно произношу я. Может я и виноват, но мне
не нравится ее тон.
- Я ухожу от тебя Серов, - заявляет она, разворачивается и идет в гостиную. Я
еще не верю ей. Точнее не воспринимаю эту новость всерьез. Веру можно понять.
Я, в конце концов, дома не ночевал и явился утром. Она просто показывает свою
обиду. Иду за ней, и спотыкаюсь об собранные чемоданы. А вот это уже ни хрена
не смешно.
- Вер, ты вот это все сейчас серьезно? – указываю на чемоданы.
- Вполне. Сергей я устала. Мы разводимся, - тихо, спокойно, как-то даже без
эмоций, произносит она, складывая в свою сумку какие - то мелочи.
- Позволь спросить милая, от чего же ты так устала?! – прекрасно понимаю, что
сейчас мне лучше не повышать тон, а спокойно поговорить, но эмоции берут верх.
Она вот так просто собирает вещи и уходит!? После четырех лет брака!? После
всего, что между нами было!
– Позволь ответить за тебя, - говорю я, не давая ей сказать, начинаю злиться и
тем самым нагнетаю еще больше.
- Может ты устала от того, что я пашу как проклятый ради нашего совместного
будущего? - Или ты устала от того, что ничего не делаешь? – молчит, сжимает
губы, но не произносит ни слова, продолжая собирать свои чертовы вещи. Не
выдерживаю, подхожу к ней, сжимаю плечи и с силой разворачиваю к себе, немного
встряхиваю, а самому хочется кричать от того, что в ее глазах читаю приговор
нашему браку.