ЧАСТЬ 1. ЗЕМЛЯ. Глава 1. Ссора
Три месяца назад…
— Эй, Лес, на тебя кофе варить? — Руд вопросительно изогнул темную бровь, держа в руке старинную турку.
Я покосилась на доисторическую утварь. Оборотни такие ретрограды. Давно бы уже кофемашину завел. Но нет. Нужна турка прапрадеда и обязательно заваривать в песочке. А я ничего не понимаю. И что с меня взять.
Этот его кофейный лоток вызывал у меня стойкие ассоциации с кошачьим туалетом. Ну да ладно. У каждого свои причуды. Я вот ногти грызу…Даже с шеллаком. Руд кофе в песочнице варит. Бывает.
Я кивнула быстро, соглашаясь на чашку крепкого напитка, и продолжила искать свой носок. Ненавижу. Искать. Носки. Почему они у меня вечно теряются, как- будто я мужик какой-нибудь? Хотя сейчас бы Руд на меня обиделся наверно. Он-то всегда знал, где оставил свою одежду, неважно в каком страстном порыве раздевался. Иногда мне даже казалось, что нет у него их совсем — этих страстных порывов. Черные глубоко посаженные глаза в любой ситуации смотрели пристально и холодно, изучая, оценивая. Какие бы жаркие слова он не говорил и интимные действия не совершал. Зверь, в любой момент готовый к атаке. Что-то в моем волке было такое. Отстраненное. Как- будто он за собственной жизнью со стороны наблюдает. И сверяет ее течение с заранее намеченным планом. Шаг влево, шаг вправо- расстрел. Все только, как ОН хочет.
Мои подружки завидуют мне. Конечно, такой мужчина: красивый, сильный, богатый, влиятельный, опасный. Просто Джейсон Стэтхем, только с волосами больше повезло. А я…
— Ты придешь после учебы?
— Что, прости? — я повернулась к нему, радостно размахивая белым носком, который валялся за креслом.
— Придешь, говорю, ночевать сегодня? — Руд пододвинул ко мне чашку кофе.
Я присела за барную стойку напротив него и отхлебнула напиток. Идеальный. Крепкий, терпкий, жгучий…Вот только я люблю Амаретто. И кофемашины.
— Нет, Руди, — весело фыркнула, смотря как он скривился на ненавистное сокращение, — Я и так два дня у тебя. А сегодня у Ирэн день рождения. Она рассталась с Колинзом. И у нас девичник под лозунгом "Все мужики…". Ну, ты понимаешь.
Я протараторила это все как можно беспечнее, внутренне готовясь отразить неминуемую атаку. День рождения. Девичник. Вечер. Своих кавалеров брать именинница не разрешила. Рудольф не идиот.
Его глаза недобро сощурились, окатывая меня холодом с головы до ног.
— Ваша бабская логика меня всегда поражала, — протянул, как бы невзначай поигрывая ножом, — Если Мужики — козлы, то какого хрена вы идете в клуб, чтобы пьяными нарваться на тех же самых мужиков, а?
— Слушай, это не моя идея, — я лишь руки вскинула в примирительном жесте, с Рудом спорить-заранее проигрышное занятие.
— И пить я не собираюсь.
Он закатил глаза.
— Ну, пару бокалов, — быстро поправилась, — Чуть-чуть потанцую, спою пару песен своим паршивым голосом и спать пойду с чувством выполненного долга.
— Давай, я тогда тебя заберу.
— Нет.
— Почему?
Я промолчала. Мы оба знаем почему. Потому что я не хочу, чтобы он меня контролировал. Каждый мой чертов шаг.
— Почему? — Руд повторил уже тише, срываясь на глухое рычание.