Читать Редактор моего сердца

Все имена и события в произведении вымышлены, любые совпадения с реальными людьми, живыми или мертвыми, случайны

Аудитория университета пульсировала энергией молодых умов, словно живой организм. Солнечные лучи, пробиваясь сквозь высокие окна, создавали причудливую игру света и тени на древних стенах. Мария Андреевна Суворина стояла перед студентами, излучая внутренний свет. Её каштановые волосы, собранные в небрежный пучок, отливали медью в утреннем солнце, а тонкие очки в металлической оправе словно обрамляли окна в её душу. Она говорила о "Преступлении и наказании" Достоевского так, будто сама бродила по тем же петербургским улочкам, что и Раскольников.

– Разве Раскольников не олицетворяет внутренний конфликт каждого человека? – её голос, бархатный и глубокий, звенел азартом, а глаза горели тем особенным огнём, который появляется только у истинно влюблённых в своё дело людей. – Где та грань между моральным правом и преступлением? Кто может её определить?

Студенты застыли, как зачарованные. Даже воздух, казалось, сгустился от напряжения. Степан, её коллега, сидевший в тени угловой колонны, не сводил с неё глаз, словно наблюдал редкое природное явление. Но за несколько минут до окончания лекции что-то надломилось в её голосе, а в глазах промелькнула тень – та самая неуверенность, что преследует каждого творца.

Когда последние шаги студентов стихли в коридоре, она опустилась на стул, будто сброшенный осенний лист. Рядом лежал потрёпанный ежедневник – молчаливый свидетель её творческих мук, хранитель набросков неродившегося романа. Экран ноутбука ожил под её прикосновением, являя миру поле битвы писательского труда – десятки абзацев, испещрённых правками, словно шрамами.

Вечерний город встретил Марию промозглым ветром и мокрым снегом. Она шла по улицам, кутаясь в шерстяной шарф, а в голове, словно заезженная пластинка, крутились обрывки незаконченного романа. Витрины книжных магазинов манили теплом и уютом. За стёклами виднелись аккуратные стопки новинок – чьи-то воплощённые мечты, чьи-то состоявшиеся судьбы.

«Однажды и моя книга будет стоять здесь», – подумала она, замедляя шаг. Собственные слова показались ей одновременно и дерзкими, и пугающе хрупкими.

Трамвай прозвенел где-то за углом, и этот звук напомнил ей о детстве, когда она, десятилетняя девчонка, строчила свои первые рассказы в потрёпанной тетрадке. Тогда всё казалось проще – истории лились свободно, как весенние ручьи, не скованные страхом критики и самосомнений.

Мария остановилась у светофора, наблюдая, как капли дождя вперемежку со снегом превращают асфальт в зеркало, отражающее огни вечернего города. В такие моменты весь мир казался ей черновиком – текстом, который можно переписать, исправить, сделать лучше. Только вот собственный роман никак не поддавался правке.

В метро она достала телефон, открыла заметки. Среди списков покупок и рабочих планов прятались обрывки будущих сцен, диалоги, которые она подслушала в толпе. «Героиня должна быть сильнее», – написала она, вспоминая утреннюю лекцию о Раскольникове. – «Но что делает человека по-настоящему сильным?»

Выйдя из метро, Маша свернула в любимую кофейню. Бариста, уже знавший её привычки, молча кивнул и принялся готовить двойной эспрессо. Здесь, в уютном полумраке, среди запаха кофе и корицы, она часто находила вдохновение. Устроившись у окна, она достала потрёпанный блокнот.