Стефания
– Вот, Стеша, твой заказ! – наш повар Жанна вручает мне тяжеленный пакет с вкусняшками. – Своего порадуешь!
– Точно, – криво улыбаюсь, – пока, девчонки! Не забудьте закрыть кафе!
– Конечно, Стефания Яновна!
Уже очень поздно, наверняка Витя меня не дождался. Ну, что поделаешь! Моей лучшей подруге год назад пришла в голову идея тематического кафе с официантками plus size.
Мы с ней вложились, рискнули, и процесс пошел. Клиенты есть, пусть и нет ажиотажа. Но мы растем постепенно. Я очень много работаю, и моему мужчине это не нравится.
Иду к автобусной остановке.
Ёжусь от холодного ветра. Полчаса жду. Замерзаю окончательно. Уже представляю, как мой любимый обрадуется вкусняшкам. Он очень любит покушать!
Я и сама не модель, но себя полностью устраиваю.
Хотя в последнее время наши с Витей отношения испортились. Он стал раздраженным и придирчивым. Говорит, из-за проблем на работе. Я ему верю!
Поднимаюсь на этаж, захожу в квартиру.
Тишина. Свет не горит. Видимо, Витька уже уснул. Разуваюсь и на цыпочках прохожу на кухню. Стараюсь не шуршать пакетом.
Быстро раскладываю десертики и пироженки. Сэндвичи.
Затем быстро принимаю душ и, обернувшись полотенцем, топаю в спальню. Укладываюсь и чувствую, что я в постели одна. Это что такое?! Где мой мужчина?
Набираю его номер, но слышу лишь длинные гудки.
На сердце неспокойно. А вдруг с ним что-то случилось? Обзваниваю его друзей, которых знаю. Все дома.
В очередной раз набираю гражданского мужа, как вдруг он берет трубку.
– Да? – слышу женский голос и теряю дар речи.
– Вы кто? – хриплю, умоляя, чтобы это было не то, что я подумала.
Врач или… коллега… или… только не любовница!
– Витя спит. А тебе, толстуха, лучше отвалить от него.
– Дай ему трубку, – пищу, чувствуя, как медленно падаю в бездну.
– Он очень устал, пока меня трахал. Так что не буду будить. Утром он придет, поест за твой счет… ты отлично справляешься, кстати! Традвайф с лишним весом. Ах да… вы же не женаты.
Я слушаю ее хитрый лисий голос и медленно умираю. Мы вместе три года. Витя переехал ко мне из другого города. Живем в квартире моей умершей бабушки.
Тем временем любовница продолжает.
– Я тебя по-хорошему прошу: отпусти мужика. Ну не заводишь ты его. Он вообще фитоняшек любит. А тебе сказать стесняется. Если не веришь, открой его ноутбук. Кстати, пароль – моя дата рождения. Тринадцатое ноября.
И кладет трубку.
Мне на телефон приходит фото. Мой спящий мужчина. На красных простынях. И его ладонь лежит на женской ягодице. Чертовски стройной ягодице…
Я зачем-то беру компьютер Витьки. И ввожу эти пресловутые цифры. В глубине души надеюсь, что она соврала, и сейчас система выдаст ошибку, но пароль и правда ее дата рождения.
Пульс колотится где-то в висках. От боли в сердце сложно дышать. Захожу в фото. Я интуитивно поняла, что любовница имела в виду.
И смотрю на фото… где они вместе. Она в красивом белье. Кстати, в том, на которое я пускала слюнки, а Витька осадил меня, сказав, что мне такое не пойдет.
Значит, купил ей?
Всхлипываю. Слезы льются обильным потоком. Капают на ноутбук…
Закрываю его.
Молча. Затем, шатаясь, иду к шкафу. Вытаскиваю спортивную сумку Вити и с грохотом обрушиваю туда девайс. Как идиотка, вложилась в его ноут, хотя он достаточно зарабатывает.