Читать Я хочу быть с тобой
Удары судьбы не поддаются вычислению
Константин Владимирович Балковский устало откинулся на спинку кресла, снял очки и потер глаза. На экране мелькнула реклама, и мужчина снова нацепил очки и приблизил лицо к монитору.
Кликнув на рекламный сайт, он еле заметно улыбнулся и потянулся к телефону:
— Привет, дружище! — ответили на том конце.
— Салют, Сергей. Я смотрю, ты уже в Кремле прописался? — Константин Владимирович неторопливо достал из портсигара папироску, небрежно сунул ее в рот, прищурился, щелкнув зажигалкой, сделал глубокий вдох и выпустил в сторону белое вонючее облако. — Скоро до президента США дойдешь?
— Не стремлюсь.
— Сто лет мы с тобой пиво не пили… Не пора ли нам исправить эту ужасную ошибку?
— Давай исправим. На этой неделе я занят, все до минуты расписано, а вот во вторник-среду после восьми вечера свободен.
— Тогда давай во вторник в девять? В том же пабе на Тверской, помнишь его? — Константин Владимирович сделал еще одну глубокую затяжку.
— Его еще не закрыли? Мы там с тобой были лет…
— …пять назад. Нет, работает, обедал на прошлой неделе.
— Договорились. До встречи!
— Береги себя, Сереж.
— И ты, — откликнулся друг.
Константин Владимирович довольно улыбнулся, облокотился на спинку и расслабился.
— Это будет бомба! — произнес он вслух. — Только бы он согласился!
Они были знакомы с Сергеем много лет и, пусть виделись нечасто, дружбой дорожили.
Познакомились они на вечеринке в квартире у какого-то популярного в те годы музыканта. Константин Владимирович сейчас даже если бы сильно постарался — не вспомнил бы его имя. А в то время — это был год восемьдесят седьмой или восьмой — его имя было у всех на устах, потом этот музыкант резко пропал из поля зрения и больше о нем слышно не было.
Константин Владимирович был тогда просто Костиком, ему было за тридцать. После шести лет обучения во втором Московском государственном медицинском институте имени Пирогова и двух лет интернатуры, он устроился в одну из городских клинических психиатрических больниц в Москве. Там он набрался не только впечатлений, но и опыта.
На той вечеринке он сразу заметил Сергея. «Мой клиент», — назвал его про себя. И действительно, Сергей в тот вечер пил одну за одной, не закусывая. Напившись в хлам, он накинул серый плащ и вышел из квартиры.
Костику тоже было пора домой, поэтому у выхода, еще в подъезде, они столкнулись, закурили и пошли по Гоголевскому бульвару в направлении к метро Кропоткинская.
— И часто ты так напиваешься? — спросил Костик.
Сергей ему не ответил, только поднял воротник плаща и нахмурился.
— Я слышал, что ты писатель. «Кнут и Пряник» действительно твоя работа?
Сергей кивнул и тяжело выдохнул.
— Мне очень понравился твой роман, — продолжил Костик, — правда. Проглотил за вечер. Почему ты больше не пишешь?
— Вдохновения нет.
— Где ты живешь?
— Сокольники.
— Нам по пути. Я до Красносельской еду.
Они зашли в пустое метро и присели на сидение.
— Поехали ко мне, поболтаем, подумаем, как тебе помочь, — предложил Костик.
Он сам даже не понял, зачем сделал это. Они были почти ровесниками, ну, возможно, Сергей был младше на года три-четыре. Алкоголиков Костику хватало и в больнице. Просто тот роман, который написал Сергей, ему действительно понравился и чем-то даже зацепил. Он был написан настолько искусно с психологической точки зрения, что, без сомнения, поразил Костика. И ему захотелось узнать своего нового знакомого побольше, а может быть, даже помочь ему.