Читать Голые танцы

Однажды я поехал в Турцию. На пляжи Кемера. Я не люблю солнце и пляжный отдых, но так сложилось, что срочно нужно было разгрузить мозги. Водка не помогала. Старушка Европа с толпами разноцветных мигрантов и дикими хохлами, рыщущими в поисках москалей, чтобы «набить им морду», не прельщала. От Египта пахнет мумиями, от Таиланда трансгендерами, до Чили, самой благословенной по природе стране, где приходилось бывать, далеко. В общем, выбрал средней руки отель под названием «Приют радости» и в тот же день улетел в бывшую Византию.

Повезло. Мне досталось личное бунгало почти на берегу, хотя отдельного домика я не заказывал. Но пик бархатного сезона давно прошел, видимо, поэтому мне улыбнулась удача.

Водки и всякой местной «микстуры» и здесь было вдоволь. Но выпивать не хотелось. Я ходил по горным тропам среди кривых сосен и представлял, как несколько тысячелетий назад по этой земле Ликии разъезжали колесницы Александра Македонского, Марка Антония, а патриции парились в банях, вели светские беседы там, где теперь стоит «Приют радости».

На свежем анатолийском воздухе в голову лезли всякие полезные мысли, но мужское начало никуда не спрячешь: всем известно, что в Турцию едут многие женщины, чтобы найти себе вторую половину или временного любовника.

Однако женский контингент в отеле напоминал участниц передачи Леонида Якубовича из «поля дураков в стране чудес»: зычные, некрасивые и почти все с золотыми зубами. Всегда удивляла страсть провинции к подобному украшению полости рта, хотя золотые зубы не вставляли себе даже египетские царицы, хотя золота у них было навалом.

Словом, в этом не повезло. В ресторане я устраивался под старым платаном, в отдалении от гогочущих, увешанных всякими побрякушками, пахнущими всем спектром дорогих духов, теток.

И вот как-то вечером напротив меня села вполне приличная пожилая женщина. Ей было уже за семьдесят. Лицо точеное, аристократичное, глаза яркие, голубые, без старческого помутнения. И вообще, в ней все было натуральным: от русых волос, до отсутствия лака на ногтях. Во всяком случае, он был незаметен.

–Скучно? – вдруг спросила она.

Я отложил вилку с рыбой.

–Нет, весело, – невесело ответил я.

–Конечно, такому молодому, красивому мужчине тяжело без женского тела. А тут одни старухи и кривоногие провинциалки. Нет желания практиковать.

Закашлявшись, я выпустил в ее сторону рыбную крошку, пролетевшую в пальце от нее. Я был готов провалиться сквозь древнюю византийскую землю, но она даже не заметила моей оплошности или сделала вид.

–От вас пахнет мужскими гормонами,– продолжила она,– уж, извините, кобелём. И в этом нет ничего зазорного. Здоровый мужчина так и должен пахнуть. Это от ненужных уже природе стариков несет прокисшим кефиром и мокрыми тряпками. У такого как вы, профессиональная рука никогда не дрогнет, а глаз не обманет.

Я снова чуть не закашлялся, но сдержался. К чему она клонит? Причем здесь моя «профессиональная рука»? Считает себя византийской императрицей Феодорой и хочет предложить мне свое тело? Э-э, нет, бабуся, шалишь, устарела, как ответил Хома Брут ведьме.

–Не грустите, молодой человек. Без дела сидеть не будете. Такому профессионалу как вы, нужна постоянная тренировка. На днях приедет моя племянница, и получите вы красивое женское тело. Уж, поверьте.