Читать Дело о двойниках

На улице шёл дождь. Нудный, противный, совершенно неуютный, он шумел в листве старого клёна за окном и раздражающе долбил по жестяному подоконнику. В комнате было холодно. Осень, а отопление ещё не подключили. В небольшой комнатке бывшего заводского общежития, а ныне дешёвой гостиницы, сильно напоминающей ночлежку, неуютно. Выцветшие, местами подранные обои, два стола, помнящие ещё, Брежнева, четыре стула, которым тоже есть, что рассказать о советской эпохе, компьютер, плакаты типа «Не болтай! Шпион не дремлет» на стенах и старый железный ящик, выкрашенный казенной серой краской и выполняющий почётную роль сейфа. Непрезентабельно, зато аренда дешёвая. Тут, уже, не до изысков.

Я сидел, пытаясь впитать в себя тепло от самодельного обогревателя, и старался не думать о счётчике, с бешеной скоростью накручивающем счёт за электроэнергию. Работы не было уже неделю. В принципе, такое уже бывало. Клиенты у дверей нашего офиса в очередь не записываются. Это вполне понятно и не критично, но каждый раз, в такие моменты, на меня накатывала тихая паника. Деньги таяли и, по мере того, как уменьшалась сумма на моей карточке, мне казалось, что кто-то отбирает у меня лишние кубометры кислорода, и дышать становится всё труднее и труднее. А, тут ещё и дождь этот.

Я потянулся за кружкой с чаем, стоящей на столе и подхватил уголок пледа, норовящего сползти с моего плеча. Чай остыл, но, вставать и делать горячий, не хотелось. Поморщившись, я кинул взгляд на окно и передёрнулся. Бррр! Обычно, я не позволяю себе так расслабляться в офисе, но клиентов нет, и заботиться о презентабельности как бы, и не стоит. Так, почему же не побаловать себя теплотой и уютом великолепного шотландского пледа, сотканного из мягкой шерсти йоркширских овец. Мне его друг из Шотландии привёз, и, с тех пор, он меня выручает в такие промозглые вечера. Кстати о вечере. Рабочий день подошёл к концу, и, пора бы, уже, домой. Но выходить на улицу в такую погоду не хочется, да и менять холодный офис на такую же холодную квартиру – альтернатива, тоже, так себе. Но идти надо.

За дверью раздались быстрые раздражённые шаги, лёгкое покашливание и дверь открылась. Не хватало ещё вспышки молнии за спиной Чина, чтобы осветить его силуэт. Он, как раз, был в длинном дождевике с накинутым на голову капюшоном. Классный получился бы сюжетец. В стиле хорор. Чин – это мой напарник. Вообще-то, его зовут Чингиз, и он родом из астраханских казахов, о чем мне сообщил в первое же знакомство, когда мы ещё тянули оперскую лямку в местном РОВД. Мне, это, конечно, ни о чём не говорило. Да и не интересовало особо. Лишь бы человек был хороший, а там, что астраханский казах, что бурятский нанаец – всё едино. Никогда людей на национальности не делил. А человеком Чин был хорошим. И опером классным, между прочим.

Уходили мы из ментуры почти одновременно, и у каждого были свои причины завязать со службой. Но, когда на пороге недавно организованного мной детективного агентства «Всевидящее око» появился этот невысокий, коренастый, немного кривоногий парень с плоским смуглым лицом, узкими глазами и стриженными почти под ноль чёрными, как смоль, волосами, я с радостью откликнулся на его просьбу работать со мной. Именно со мной, а не на меня, как он предлагал сначала. Чин, конечно, удивился такому моему решению. Но мне, действительно, нужен был не подчинённый, а, именно, напарник. Человек, который, в случае чего, прикроет спину.