Читать До последнего вздоха

Шрифт

Интервал

Поэзия – это океан чувств, образов, мыслей, эмоций… Его создали веками впадающие в него ручейки поэтического творчества. Большинство людей хоть раз в жизни, в основном в юности, пробовали писать стихи. Поэзия – потребность души, но кроме желания творить нужно что-то от бога. К сожалению, это «что-то» дано не всем, поэтому большая часть начавших писать бросают это занятие. С другой стороны, поэтами не рождаются. Божья искра, если ее не раздувать, рано или поздно гаснет. Поэт – это счастливое сочетание таланта и труда: «поэзия таже добыча радия…». По-видимому, из божественной кладовой мне досталось не многое, что в сочетании с природной ленью не сделало из меня поэта. Я, правда, нередко публиковался в студенческой прессе, в молодости часто читал стихи друзьям и в особенности подругам. Но природный рационализм не толкнул меня в богемную жизнь, переборола необходимость зарабатывать реальные деньги. А это, естественно, не способствует творчеству. Но я сохранил свои юношеские стихи как память. Позднее к ним присоединилось то, что создавалось в редкие минуты душевного порыва уже в зрелом возрасте. С годами накопилось и много стихотворных поздравлений друзьям в связи с тем или иным событием в их жизни. Все это нашло отражение в сборнике «Шаги в неведомое» (2006).

Но годы шли. Случались события, которые требовали поэтического осмысления. В любом случае, поэзия сопровождала меня всю жизнь, и я благодарен судьбе за это. Поэтому хотелось бы чтобы помнили что я жил, любил и творил. И что где-то в океане поэзии есть и моя маленькая капелька. Так родился второй сборник.

Борис Могилевский

1961

«Она стояла одиноко у дороги…»

Она стояла одиноко у дороги

Как тонкоствольная красавица береза,

Ей ветер гладил точеные ноги

И вытирал непрошеные слезы.

И друг ей гладил ноги, грудь и руки,

И крепко целовал девичьи губы,

Затем сказал, что все это от скуки,

Ушел туда, где каменные трубы.

Она стояла у дороги и смотрела

Как каменные трубы высь коптили.

И от тоски в груди душа немела,

А взгляд туда стремился, там, где милый.

Она стоит, и даль слезой стирает,

И ждет, быть может, он вернется,

Под сердцем руку держит, видно знает,

Что там уже второе сердце бьется.

Она стояла одиноко у дороги,

Как береза, тонкостволая красавица.

А он, подлец, другие гладит ноги

И в жизнь чужую коршуном бросается.

«Я об этом много думал…»

Я об этом много думал:

Почему любовь такая?

То она как ветви дуба,

Ей размаху не хватает.

То сожмется вся в комочек

И горит огнем печальным.

Только лишь души кусочек

На посту стоит дневальным.

То тоскою сердце гложет,

То опять взлетит как птица,

То совсем потухнуть может,

То как солнца луч искрится?

Другу

А.А.

Парк шумит свежей листвой,

Ветер в кустах шу-шу-шу,

И опять мы вдвоем с тобой,

Ты рисуешь, а я пишу.

Каждому в жизни своя дорога,

Ты на север мчишься, я на юг.

Ну и что тут странного такого,

Не бывает что ли в жизни вьюг?

Когда все дороги заметает,

На дворе и в голове темным темно.

И не каждый, нет, не каждый знает,

Как тепло, коль светится окно.

Пусть оно за сотни верст отсюда,

Пусть дожди свирепствуют иль вьюга,

За окном не золоченый Будда,

А горящее любовью сердце друга.

Мужчины

(отрывок из поэмы)

Я не вижу настоящих мужчин,

Что с горою по силе сравняются.