Яра
— ЯРА! — слышу за дверью вопль своего молодого любовника.
Сижу себе, маникюр делаю, ногти крашу, а он орёт, как раненый бизон. Что же случилось? Я вроде все его вещички по чемоданам распихала. Неужели что-то забыла?
— ЯРА! — ломится в дверь, стучит и никак не унимается.
Вздыхаю, поправляю шелковый халатик и иду открывать.
— Чего тебе? — устало спрашиваю.
Бывший пучит на меня глаза, что-то пытается выдать.
— Яра! Это что такое? Я шел домой, а тут мой чемодан на лестничной площадке! — блеет он.
— Что такое? — рассматриваю свежий красный маникюрчик. — Как бы тебе объяснить, милый мой. Чемодан с вещами означает, что ты съезжаешь, и мы расстаёмся.
— Почему?!
— Потому что не нужно держать меня за идиотку, Яша. Я прекрасно знаю, что ты потрахиваешь свою помощницу.
Его лицо вытягивается. Не ожидал? От Ярославы Вольной измену не скрыть! У меня на такое чутье!
— Да было-то один раз! — он краснеет, нервничает.
— А мне плевать, — равнодушно заявляю, — к тому же в постели ты так себе. Может, для секретутки сгодишься, но для леди-босса слабовато.
— ЯРА! — рычит он. — Я не согласен!
Вздыхаю, беру с полочки мобильный.
— Что ты делаешь?
— Полицию вызываю, — говорю, — скажу, что в мою квартиру пытается прорваться неизвестный.
— ЛАДНО! — гаркает Яша. — Ты ещё пожалеешь! В твоём возрасте не выбирают!
Хватает свой чемодан и скатывается по лестнице. Хорошо, что удалось его выпроводить без скандалов, мне тут мужские слёзы не нужны. Закрываю дверь, иду к мини-бару и беру бутылку вина.
Вечер провожу в полном блаженстве, попивая густое Санджовезе, наслаждаясь его дикими нотками. Чёрные ягоды, вишня и нечто совершенно животное!
Встаю и подхожу к панорамному окну.
— Вот бы мужика. Настоящего, дикого. Чтобы раз, на плечо закинул и утащил в свою берлогу, — тяну, осушаю бокал залпом.
Низ живота обдаёт волной жара. За свои тридцать три я так и не встретила того любовника, который бы мне подошел.
Но тут в голове промелькивает картина годичной давности. Два брутальных мужика в торговом центре. Бешеная сексуальная энергия, схлестнувшаяся с моей. И взгляд, от которого трусики мгновенно намокли.
— Неандерталец, — фыркаю, затем топаю в душ.
Нет, дикое животное мне тоже не нужно. Стягиваю шелковый халатик, включаю приятные массажные струи.
Выдавливаю гель для душа с ароматом можжевельника. Всегда любила что-то на грани. Растираю по телу. Прикрываю глаза и чувствую на себе взгляд. Дикий, пожирающий.
— Ммм, — облизываю мокрые губы, касаюсь вставших сосков.
Прислоняюсь спиной к стене, опускаю душ ниже. Затем ещё… чтобы кончить, мне не нужно много времени. Ведь в последние годы всё именно так и происходит.
Яша был моим четвертым мужчиной.
Первый муж сбежал с какой-то студенткой, до сих пор ни слуху, ни духу. Надеюсь, помер.
За второго я замуж не спешила и вообще была гордой. В итоге согласилась на брак после двух лет уговоров. Настойчивый и серьезный мужчина оказался абьюзером, бежала в ночи в этом самом шелковом халате и тапках.
А на улице, кстати, было минус пять!
Третий муж меня обожал, но вся любовь закончилась год назад в постели с более молодой, да ранней.
Вытираю смазку с бедер, быстро моюсь и выхожу. С Яшей я согласилась съехаться спустя год отношений и уже пожалела. Видимо, на мне висит венец безбрачия или что-то такое. Как еще объяснить такое невезение?