Читать #любовьневойна. Поэзия и проза
Шрифт
Интервал
Редактор Андрей Татур
Составитель Андрей Татур
Составитель Юлия Мельник
© Юлия Мельник, 2024
ISBN 978-5-0064-8539-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Счастливая
Живу, читая ваши лица,
живу в ладах сама с собой
и в поднебесье белой птицей
веду баталии с судьбой.
Листаю прожитые чувства,
вплетая детские мечты,
и в поэтическом искусстве
ищу забытые черты.
Купаюсь в огненном закате,
брожу по Млечному пути…
и в подвенечном лунном платье
меня счастливей не найти.
Умывшись росами с рассветом,
укрывшись солнечным плащом,
я несгорающей кометой
забудусь в шаре золотом.
За гранью
Ты знаешь, там, за гранью пересудов,
в толпе глухих, потерянных людей,
нам не найти блуждающих теней,
нам не спасти измученный рассудок,
и не поймать вчерашнее такси,
и не уснуть в простуженном апреле…
хочу я, чтоб опять мели метели
и дождь с утра до ночи моросил.
В застывшем мире – больше ни души,
несутся в пропасть пьяные рассветы…
а все мои прощальные сонеты
распроданы с прилавка за гроши.
Утро надежды
У тех, кто ночь провёл в мольбе,
есть утро, полное надежды.
Срываем мы с себя одежды,
непокорённые как прежде
и чужеродные толпе.
Быть может, в этой суете
нам суждено найти друг друга…
твой друг, твой враг, твоя подруга,
неотвратимая разлука
и неслучайная метель.
Ты лучший свой сюртук надень,
возьми свирель, перо и шпагу,
ты призови свою отвагу —
и в этой солнечной метели
всё будет так, как мы хотели.
Зимнее волшебство
Безмолвие. Уснувшие поля…
и дремлет хвойный лес
под сенью снега,
застывшая река из хрусталя,
как бабочки, летят снежинки с неба.
Искрится белым шёлком простыня,
и невозможно в волшебство
не верить…
Ведь ночь, морозной свежестью пьяня,
для нас с тобой распахивает двери.
Мираж
И опустилась ночь
усталостью на плечи,
рассеялся туман
на каменном мосту…
ждала я важных слов,
ждала с тобою встречи,
а встретила в твоих
глазах лишь пустоту.
Быть может, даже прав
стареющий художник,
что набросал штрихи
на дремлющем холсте.
Придуманный мираж…
сомнительный источник…
измотана душа
в апрельской суете.
Не та,
не тот,
не то…
разорванные строчки…
и краски на холсте
ложатся невпопад.
Прощай, мой лунный свет,
прощай, мой полуночник —
не нужен никому
весенний снегопад.
Спасение
Я в одиночество укутаюсь своё,
в его спасительные, нежные объятья,
и, с ним обнявшись, просидим опять вдвоём,
смиренно… молча… у старинного распятья.
Свеча задумчиво горит в глухой ночи,
и тишиною липкой полнится пространство…
здесь не помогут даже лучшие врачи —
от скрытой грусти не придумано лекарство.
Горит огонь внутри, сжигая всё дотла,