Читать Сорта любви

Я научился летать. Для этого нужен лишь двадцатый этаж,

Пара бокалов – и можно в полёт.

Разбитое сердце и, возможно, лицо

Будут лететь секунд пятнадцать – и всё.

Меня никто не спасёт, не поднимет никто.

Я буду лежать, разлагаться – и всё.

Перед самой землёй буду громко смеяться и улыбаться – и всё.

Никому я не нужен, я разбитый бокал, я паразит, и с этим ничего

не поделать.

Травлю, отравляю я змей, но хорошо, что ты царь Митридат и тебе

это всё нипочём.

Сейчас есть много слов, которые могут меня описать, но раньше

было всё легче, это называлось кратко и чётко: «Ну ты и гад»

Хочется куда-нибудь пойти, но хочется остаться дома.

Хочется говорить, но хочется молчать.

Мне хочется кого-нибудь любить, но мне страшно всё заново

начинать.

Возможно, я больше не верю: ты мне теперь ничего не докажешь.

Любовь – это миф, её ведь вообще не бывает.

У всех какие-то красивые сказки, а у меня всё исчезло, пропало, да

и я сам уж не тот.

Меня жмёт, потом расслабляет – это что-то внутри, наверное,

сосуды, а может, и сердце.

Стою у окна ещё чуть-чуть и готов на прыжок, но тут лишь первый

этаж.

Герой странной истории, которую писал больной драматург, я

идиот, и вокруг меня одни идиотки.

Бесконечный поток блёклых людей, они ни на что не похожи: они,

как и я, не верят в любовь. Разница в нас, возможно, очень мала,

и это меня сильно пугает.

Ведь я не хочу быть вместе с толпой, мне же хотелось её

возглавлять и ей управлять, но стоило просто свернуть не туда, и я

уже в этих чёрно-белых рядах иду и громко кричу, что

не существует любви, не стоит тратить часы, не стоит тратить нули

на бесполезный букет, ведь любви на самом деле и нет.

Скорее всего, это полный абсурд, и стоит с улыбкой это всё

говорить. В это трудно поверить и невозможно понять, но вам стоит

на нас посмотреть, чтобы случайно рядом не встать.

Оба одни, оба готовы, оба хотели бы, но всё же что-то не так.

Рядом проходят и играют в игру.

Они друг друга ценят и любят (чуть не забыл вам сказать) – они

просто друзья.

Как так выходит, они даже вместе не знают, вроде все карты лежат

на столе, а они всё равно проиграли. Их можно долго судить,

обсуждать, но возможно мы все можем быть по ту сторону сплетен,

и тогда уже будут нас осуждать, говорить, что мы вообще, что ли

слепые, ведь вот же идеальная пара: она звезда, а он современный

поэт. Но если это неправда, мне себя трудно назвать современным

ещё и поэтом, а она не прям уж звезда, может, комета,

но не больше и явно не меньше. Если они готовы играть, зная, что

они будут просто друзьями, и то это совсем ненадолго, тогда я тоже

готов поиграть.

Вот, бывало, такое, что вроде бы всё, как всегда, но всё вокруг какое-то другое и вообще не похоже само на себя. Солнце светит как-то очень уж ярко, трава режет глаза, а облака будто белые птицы. Отчего это всё? Кто бы мог мне это сказать, почему я улыбаюсь и отчего блестят глаза? Кто-то скажет, что снова пьяный, но будет не прав. Вы тоже видите, что вокруг творится, что люди сходят с ума, и как же всё же красиво – эта городская суета. Шагая по проспекту, сразу видно, кто находится у самого края, а кто идёт в паре, на самом деле плывёт. Город – забавное место, в нём происходит то красота, которую никто никогда не опишет, то полный бардак, и это на самом деле очень понятно, ведь без зла не бывает добра, если есть любовь, значит, должны существовать расставания, хотя любовь не простуда, она не проходит, и, если прошла значит это была не любовь.