Глава 1
Из спальни раздавались характерные мужские стоны: «О, да!!! Вот так…»
Ритмичный стук кровати то сбивался, то набирал обороты. А я устало, прислонившись к стене и прикрыв глаза не могла поверить, что все это происходит на самом деле. Нет, не может быть!!! Любимый муж не мог со мной так поступить. В родном доме, на нашей новой, купленной в кредит кровати… Столько лет вместе – душа в душу. И скандалов толком не было, и я старалась чтобы ему комфортно было. Терпела его брюзжание, напрочь отсутствующий романтизм.
«Все это ерунда» – думалось мне, любовь она не в словах. Какая к черту любовь, когда тут такое западло? А я дура, пораньше сбежала с работы, чтобы милому приготовить вкусный ужин. Порадовать заиньку. Он же болеет, ему же плохо… Вот и прибежала на свою голову.
С отвращением пнула носком туфли пузатые хозяйственные сумки. Всю жизнь этому уроду посвятила. На других никогда даже не смотрела, только он перед глазами. Уйти, не видеть бы его… Их… Хотя, а как же дети? Что я им скажу? Как жить дальше? Собрав сопли в кулак, я решительно оторвалась от стены коридора и шагнула в сторону спальни. Нет уж, я ему сейчас все выскажу. Все что накипело за 15 лет брака. А потом повырываю волосенки той выдре, что протянула ручки к чужому мужику и… Всю молодость мне…Блииин. Стыдно-то как.
Муж лежал на животе, на нашей новой кровати, купленной в кредит. С голым торсом и скромненько прикрытый ниже пояса полотенцем. Он громко стонал то ли от боли, то ли от удовольствия. В это время сильные руки соседа, – массажиста Нестора Петровича, активно мутузили спину благоверного собирая и разбирая хребет оного по хрящикам.
"Дам-сс. Неловко-то как вышло" – устыдилась я своих мыслей. Хорошо хоть не влетела ангелом возмездия в комнату. Вот это был бы номер. А так из нас троих только я знаю, какая я дура.
– О, Катька – приоткрыв один глаз муж сонным взглядом окинул меня – можешь нам с Петровичем чего сообразить?
– Привет, Катерина – не отрываясь от работы пробасил сосед.
– Здравствуйте, Нестор Петрович – и уже к мужу – да, Витюша, сейчас накрою – и резвой козочкой поскакала на кухню. Ну, а что делать? Вину-то как-то надо заглаживать. Даже если обиженный не в курсе, что его уже того… Обидели, в смысле.
На кухне царил умеренный беспорядок. Посуда небольшой сиротливой горкой лежала в раковине, и пустая кастрюлька из-под голубцов говорила о том, что в холодильнике провизия подошла к концу. Благодарно погладив толстые хозяйственные сумки, я начала шаманить над ужином.
Аня с Машкой отпросились к бабушке, на фоне наступающих выходных, так что на детей готовить не буду. Их раньше вечера субботы не ждать.
Какие они у нас уже большие, вздохнула я, нарезая тоненькими кружечками колбасу, мои крошки скоро перерастут маму, вон Анька-то как вымахала. А кажется, вчера только забирали, счастливые, с роддома нашу доченьку. И Маше уже 11 лет, она и с профессией как бы определилась – «дизайнер одежды». Улыбаюсь, вспоминая с каким жаром моя младшенькая рассказывала, как она, всемирно известный модельер, будет помогать нам – старикам. Муж аж прослезился от умиления, то ли от того, что ребенок так маму с папой любит, то ли от того, что его, еще даже не сорокалетнего мужчину, назвали стариком.