Жизнь есть перечень утрат и сожалений,
Она течёт сквозь время, как песок.
Сегодня дарит вам любовь и вдохновенье,
А завтра – щёлкнет на курок.
Сегодня молод ты, здоров и весел,
Наполнен жизнью, как бокал вина,
А завтра сердце стуком вам напомнит,
Что выпил ты бокал до дна.
Летишь по жизни ты, мелькают лица,
Вагончик катится, часы идут,
Как много сожалений об утратах
Они безжалостно в себе несут.
В последний миг, в конце своей дороги,
Вопрос ты вечный жизни задаёшь:
«Скажи мне, жизнь, зачем тебе так надо
Давать нам то, что завтра заберёшь?»
Рисует ветер – на песке таинственный узор,
И знает ветер на него, едва ль кто кинет взор.
Но он рисует всё равно, зовёт к тому душа,
И свой узор он на песке рисует не спеша.
Шедевр создать из ничего, так хочет сей творец,
И с гордостью одеть себе Всевышнего венец.
Похож на ветер человек, куда не кинешь взор,
Всю жизнь он также на песке рисует свой узор.
Листик кленовый ветер качал,
Летать научить всё обещал,
Сладкие речи дождём поливал,
Приятней тех слов листочек не знал.
Листик кленовый верил всему,
Ветра просил, чтоб помог он ему –
От ветки родной оторваться суметь,
И вдаль, без оглядки, с ним улететь.
Вот ветер его сорвал и понёс,
Но только не в небо, а в рощу занёс.
Там уронил его прямо в траву:
«Жаль, но я дальше нести не смогу! –
Силы иссякли, прости дорогой,
Здесь мы расстанемся, милый, с тобой!
Ждут меня, знаешь, другие дела –
Листик, прости, улетаю! Пора!»
Листик кленовый в роще лежал,
Он о полёте уже не мечтал;
О доме родном всё вспоминал,
О ветке, где с братьями в прятки играл.
Что было со мною плохого,
Сложу я в огромный мешок
И в пустынном, далёком поле,
Его зарою в тяжёлый песок.
Пусть лежит все плохое в поле,
Пусть ветры над ним гудят,
Мое сердце будет спокойно –
Оно не вернётся назад.
Только так я расправлю походку,
Стану смело по жизни шагать,
Вновь, как в детстве, появятся крылья,
И во сне снова буду летать.
Он летал в облаках,
Презирая свой страх,
Он любовь там искал –
Красоту, идеал.
Но его облака
Разгоняли ветра,
Разбиваясь, они
Исчезали, как дни.
Жизнь была так грустна,
Словно рамка пуста,
И её полотно
Потускнело давно.
Но однажды на миг
Увидал её лик –
Кисти, краски он взял
И всю ночь рисовал.
Но, надменна краса,
Не взглянув на творца,
На холсте ожила
И на землю сошла.
И ушла навсегда,
Как туман, в никуда.
Ее след на земле
Не нашёл он нигде.
Долго думал потом: –
«Неужели то сон,
Мне приснился в ночи,
У зажжённой свечи?»
Дорожная пыль в небеса поднималась,
Чернея вдали, в облака превращалась
И ложилась на травы, на листья берёз,
Словно капли дождя из серебряных слёз.
Дорога манила и вдаль уходила,
Надежду начать всё сначала сулила.
Она, как цыганка, что будет, не знала,
Но всё ж на серебряной пыли гадала.
Дорога дарила то счастье, то горе,
Кидала то в пропасть, то в бурное море.
В дороге, как в жизни, не знаешь, что будет,
Но веришь в пути, тебя Бог не забудет.
Выросла берёзка на бескрайнем поле,
Выросла сироткой на беду да горе;
Не к кому приткнуться, веточки прижать,
До родных в лесочке ей не добежать.
Ветер разгуляется, задует, закружит,
Тонкий стан обхватит, до земли клонит.
То снега холодные – стужа до весны,
То жара несносная – ни капельки воды.
Раз взмолилась Богу берёзонька в ночи: