Читать Бог – дорога
Шрифт
Интервал
Еще один раз умереть
Мысли стрелой в никуда,
Разум песком вон из рук.
Жизнь – всего лишь оскал,
Странный, чужой сердцу стук.
Смерть останется ждать
На переправе веков
Верного скакуна,
Что не боится оков.
Сладкие сны подождут
Своего воплощения впредь:
Я не так сильно хочу
Еще один раз умереть…
Следы от ваших ног
Какое же нелепое паскудство!
Какой же явный вялый кретинизм!
Как можно пить душой взахлеб из блюдца,
Когда вокруг вас происходит жизнь?!
Зачем фонариком паршивым в смыслодрамах
Словосочетания дотошно подсвещать
И представлять – в каких кухонных рамах
Неведомой картины встанет пядь?!
Вы чужды всем «сомнительным» забавам,
В которых нерв неровно оголяет суть:
Они противоречат всем уставам,
В которые загнал вас бытный путь.
И даже то, что лезет на поверхность,
Маячит что оторванным листом,
Вы окрещаете огульно словом «скверность»
Как то, с чем разбираются потом.
Далек я от любых нравоучений,
Да и не в них на самом деле толк:
Я просто не хочу, чтоб чей-то гений
Споткнулся о следы от ваших ног.
Меня точит не мыслей усталость…
Меня точит не мыслей усталость,
Не души безразличия укол,
Не мечты неподъемная тяжесть,
А судьбы настороженный взор.
Все дороги, что были мной пройдены,
Неизбежно толкали в тупик.
Может, я выбирал лишь негодные,
Может, зря головою поник.
Может, есть за пригорком раздолье,
И его перезвон – не мираж.
Может, счастье притаилось за болью,
Что стоит истуканом, как страж.
Может, есть смысл даже в терпении,
Что повисло ключом от дверей
На предательской шее сомнений
Тяжестью всех окольных камней.
А, может, жизнь – только миф горизонта,
Паутина для крыльев судьбы,
Пожирающая анаконда
Дорог наших наивных мольбы.
Осень?…
Ну вот прекрасный миг и наступил:
Уж Лето нагуляло свою Осень.
Ребенок этот Лету юн и мил
И в красоте не меньше виртуозен.
Хоть гонор солнца и немножечко озяб,
Зато палитру новых красок вводит в моду.
Ну дождик, ну кружение, ну сквозняк -
Все сбросит лишь листву, но не свободу.
Все то же Лето будет бередить
И мысли, и сердца, и настроения.
Оно решило чуть убавить прыть,
Ведь разным может быть его цветение.
Ведь то же все: луч солнца, небо, день,
Водою снег и зеленью сугробы,
И дней все так же на неделе – семь,
Все те же расчищают ноги тропы.
Леса все те же: та же бахрома,
Но не зеленым, а уж белым ситцем.
И та же наяву Земли мечта
Своим простым мгновением напиться.
Все так же птицы топчут крыш чалму,
Все так же волен и затейлив ветер.
Поэтому напомнить всем спешу:
Есть только летняя пора на этом свете.
Диалог
– Скажи мне, правильно ль,
Что сердце нежное должно
Быть скрыто и защищено
Зубами клетки?
Удерживаться там костями сетки,
Как птица вольная в тисках тюрьмы?
Разве способно петь оно тогда
Об исполнении мечты?
Ведь, повинуясь собственной природе,
Оно должно быть только на свободе!
Лишь там возможен его счастья крик,
Лишь там возобновляем его жизни миг!
***
– Ну, видишь ли…
Да, все твои слова красивы,
Загадочно изящны и игривы,
Но пахнут сильно переспевшей сливой.
Загадку жизни ты пока не разгадал.
Ей каждый себя в жизни испытал.
И в отражении ума кривых зеркал
Ты не умнее, а лишь глупее стал.
Чтоб счастье в твоем сердце было
И билось вольно богатырской силой -
То сердце должно быть защищено,
Как пробкой еще терпкое вино.
Оно должно сперва слегка дозреть,
Чтоб быть способным о свободе петь.