В жизни самое реальное, что есть, это война. Реальность отрицает всё божественное и чудесное в жизни человеческой. Некоторые люди заигрывают с реальностью и копят разрушительную силу. Как бы думая, что они вечно на этой земле. Итог один! Высшая точка реальности – война.
Какова важность воображения? Ежели спросить у людей разных то мы получим ответы не особо нас удивляющие. Новые идеи… Эмоциональное благополучие… Решение проблем…
Решение проблем? Для этого нам был дан столь ошеломительный своей грандиозностью и непризнанной важностью, для всего рода людского голос. Голос самой души?.. Как будто голос господа который мы, люди превратили в голос ангела хранителя. Как бесчестно! Как самодовольно, мы присвоили себе то, что из деревьев и пещер перенесло нас в нашу реальность. С ее гаджетами и ракетами… Будь у этого голоса собственное достоинство, он бы смахнул нас как букашку, случайно упавшую на пиджак. И через минуту бы забыл о нас. О столь странным и противоречащим существам. Которые говорят о важности веры в бога и при этом забывают о вере в воображение. Мы почему то постоянно обсуждаем новый смартфон, новый автомобиль, новую книгу. И в вознесении автора новой книги, технологии… уделяем внимание только самой личности автора. Другие писатели интересуются, каким образом писался роман, на компьютере или на бумаге. Какие кисти использовал успешный художник. Забывая о главном инструменте человека! Главном его помощнике. Его друге, который возможно был единственным соратником непризнанного художника.
Но когда вдохновение пропадает. И воображению не из чего брать материал для работы, чтобы помочь творческой личности. Не хватает музыки, чтобы станцевать с ней танго, и в итоге проявить новое явление! Мы называем это «творческим кризисом». Лицемеры! Негодники! Начинают лечить свое создание. Ведь варвары не задумываются, что Рим не сразу строился. И теперь после убийства! Убийства столь полюбившей нас сущности. Они перестают жить с миром чудес. Чудеса это гармония доброты и новизны чувств.
Теперь у них осталось только реальность… А реальнее всего…
Война! Гремят горны!.. Война! Бьют барабаны!.. И славные джентльмены кричат «Ура!». Вперед, война!
– Куда война!? Спрошу я вас…
– Вперед, война!
– Зачем она!? Спрошу сейчас…
– Ура, война!
И нет места где бы не был слышен походный марш… Прежнего мира похоронный. И так быстро на поле, мой рассказ очень ловко схватил цветы не праздничные, не для витрины. А огненные и военные силы!
Цветы распускаются лишь там, где шаг ступает тяжелый и твердый. Где трава под сапогами сминается и горит как поле брани. Земля стонет под грохотом пушек, коней, солдат. И небо в тоске затягивается дымом. Ветер гонит обрывки приказов. Служебных марок и газет. И во все стороны разлетается ветер забытых надежд.
– Ура, война! – не радость а огонь в глазах.
– Но почему? – где же конец и граница, у военной жар птицы?
Только ветер мне ответил холодным шепотом, принося издали эхо стука копыт и звон стали: «Нет конца… цветов войны…извечных ужасов и ран…»
Сентябрь, 1812 года, Бородинское поле… именно тут, должно было произойти потрясающее все человеческое сознание и невообразимо человеконенавистническое событие. И так в бесчестном по отношению к нашему воображению положении войны…