Прокурил я балкон до дощечки,
Разобрал свой рассудок на части.
У меня психотропы в аптечке
И коллекция ран на запястьях.
У меня есть привычка – думать.
И играть свои глупые роли.
Я, наверное, всё-таки умер
Или как-то серьёзно болен.
Раскололся на сотни фрагментов,
Триллионы мельчайших долей.
Назови меня интровертом,
Только это не так, поверь.
Я люпины ращу под глазами,
И душистые флоксы под сердцем.
Только всё это скоро увянет,
Только всё это вмиг исчезнет.
За окном лишь деревьев верхушки
Зеленеют в миндальной дали.
Как бы всё не дошло до психушки,
Ну а там – один шаг до петли.
Вот уж чёрные тают птицы,
Светит жёлтая в небе луна.
Легче было бы застрелиться.
Чем проснуться опять без тебя.
Во сне
Темно вокруг. И комната без звука.
Мерцает луноликая в окне.
Вчера во сне я гладил твои руки
В пленительной апрельской тишине.
Я целовал муслиновый подол,
И ветер кудри вил из алого заката.
Благоухала слёзная юдоль,
Как пряности души моей когда-то.
Но всё ж беззвучна комната разлуки,
И вьётся лунный серп над грустным домом.
Я молчалив… И только твои руки
По-прежнему до боли мне знакомы.