Убогий матрас в углу комнатушки,
Стол, стул, с книгами стеллаж,
Все друзья родом из пивнушки,
Окрашенные в татуаж.
Вся жизнь похожа на набросок
Рассказа глупого или картины,
Я гнию, как ненужный отросток,
Сотворенный изо лжи и рутины.
Как старое истрепанное пальто,
Состоящие из грязных лохмотьев
Выгляжу я. Но это именно то,
Что остается от нежной души и плоти,
Когда ты растерзан изуверами,
Насыщаемых чужими муками,
Лишенных любви и веры,
Восхваляемых негодяями, суками.
И ты вроде вышел из той же породы,
Но взращен был святыми неизвестной религии,
Потому так безумно проживаешь годы,
Отчаявшийся и такой же ненужный,
Как написанные тобою книги.