Читать Похититель слов

– Слова, слова, словечки слова, – любовно пробормотал Петр Леонидович, открывая ноутбук. – Пора, дорогие мои, вами заняться.

Он принялся строчить сообщение в чате Телеграма:

«Как вы смеете предлагать молочные смеси в чате? Все знают, что они вредные! Сами есть не стали, хотите травить чужих деток? Выкиньте это дерьмо на помойку!»

Чат назывался «Детская барахолка: р-н Строитель». Почти триста участников и все мамаши.

Петр Леонидович не стал дожидаться реакции и открыл следующий чат: «Медицина на Строителе». Там кто-то на счастье спрашивал ближайший пункт вакцинации от ковида, и зацепиться было проще простого.

«Вы зачем решили колоться этой дрянью? В ней вирус ещё похлеще короны. Поберегите себя и близких, вы ведь и их заразите! Все мои знакомые врачи отказались прививаться, а они-то знают…»

Петр Леонидович вздохнул, задумавшись, сочиняя особо едкую фразу. Так в открытую он давно не троллил, но обстоятельства требовали немедленного ответа аудитории.

Оставалось «обежать» таким образом ещё два канала. А потом по кругу вступить в обсуждения со всеми, кто среагировал. И так пока не иссякнет поток комментариев. Потом зайти уже из-под админа и под ликующие возгласы удалить «тролля».

Через пару дней завести новую симку, на случай, если придётся повторить фокус.

– Да не иссякнет поток слов в чатах и будут долгими мои дни, – произнёс Пётр Леонидович удовлетворённо отмечая, как замигали значки уведомлений.

В чужих чатах-тысячниках слов ему доставалось больше, но если начать открыто троллить, то бан прилетал почти сразу. Там он вёл осторожные дискуссии на грани, собирал по крохам. От души флудил во флудилках, болтал в болталках.

Свои чаты были экстренными, когда реакцию нужно быстро и сразу. Поездка к Ольге Валентиновне оказалась рискованным мероприятием. Кто же знал, что на даче связь почти не ловит, а интернет и вовсе лежит? Так и самому откинуться недолго.

Петр Леонидович, закусил кончик языка и начал строчить ответ в первый чат:

«Для ребёночка подходит только молоко мамы, а не эта ваша дрянь. У меня все подруги, кто отказался от грудного вскармливания, теперь из поликлиники не вылезают. А мои двое здоровенькие! Мы не дурачки синтетику кушать!»

Перешёл в следующий чат:

«Все, кто сделал прививку, всё равно заболели. Какой в ней тогда толк? Корпорации кормить и колоть себе непонятную жижу? Травиться только зря. Фармацевтические компании на вашем здоровье наживаются. Вот как дела обстоят!…»

Петр Леонидович выдохнул и почувствовал, как слабость отступила. Ему стало лучше. Не от злословия, конечно, это ему удовольствия не доставляло. От слов, а точнее от их количества, напрямую зависела его жизнь.

Это случилось год назад…

Он был болен. Неизлечимо. Или, как сказали врачи, «некурабельный», и выписали его умирать, снабдив рецептом на сильные обезболивающие.

Так и получилось, что тёплым майским утром Пётр Леонидович шёл с этим рецептом в аптеку и катал на языке неуклюжее и непонятное слово: некурабельный. Он уже придумал хороший план: выпить все купленные обезболивающие разом – и делу конец. А тёплый майский ветер обдувал лицо и уговаривал пожить ещё немного.

«До первого дождя, – мысленно согласился Петр Леонидович и махнул рукой. – Хотя, вот на что она мне эта жизнь? Таня пять лет как умерла. Сердце прихватило – и всё. Как и не было человека. Сын вырос, в Америку рванул, будь она неладна. На похороны матери последний раз и прилетал. У него там своя жизнь. И вот он я, семьдесят годов скоро, и не нужен никому. Один остался, как перст. Пора, получается, на тот свет».