Буквально посреди поля остановился представительного вида черный «мерседес». Стоило туче пыли из-под колес улететь вперед, сзади опустилось тонированное стекло и показалось лицо мужчины средних лет.
Он снял солнцезащитные очки и высунулся наружу. Несмотря на то, что от города машина отъехала совсем недалеко, высоток из-за рельефа местности почти не было видно. Что уж говорить про шум – экраны, которые недавно возвели вдоль всей окружной, глушили все звуки.
– Он сказал, что будет ждать нас прямо здесь? – спросил мужчина своего водителя, который одновременно с этим исполнял роль его телохранителя. – Странное место для встречи, Гриш!
– Всеволод Игоревич, – водитель просунулся между сидений и посмотрел на своего пассажира, владельца одного из крупнейших мясокомбинатов страны, – его и звать-то…
– Напомни, пожалуйста.
– Ио… Иослав, вроде, – произнес Гриша и поморщился. – Имечко так себе, какими-то древлянами отдает.
– Славянами, ты хотел сказать? – спросил Всеволод Игоревич.
– Да, наверно. Ну, черт их разберет, кто там сто лет тому назад был! – воскликнул водитель.
– Ох, Гриша, – вздохнул владелец мясокомбината. – Рулить у тебя получается лучше, чем обсуждать родную историю.
– Вот не надо! – воскликнул водитель, который считал, что иногда можно доказывать собственную точку зрения. – Не надо! Я хорошо школьную программу помню, и в ней не было никаких Иославов.
– Вот мы у него и спросим, – мягко отозвался Всеволод Игоревич, а потом схватился за карман, в котором внезапно принялся вибрировать телефон: – Лукин слушает! Да? О как…
Разговор уже в деловую плоскость. Гриша заглушил двигатель и опустил стекло со своей стороны.
Примерно неделю тому назад на него вышел странный тип по имени Иослав. Почему на него – он так и не понял. Вроде бы у Лукина был личный секретарь, с которым можно было связаться в любой момент, но этот тип нашел сперва Гришу, а потом вручил ему плотный конверт из желтоватой бумаги.
Что было внутри, Всеволод Игоревич ему так и не показал, однако выказал желание встретиться – и вот теперь они стоят в трех километрах от города, а на улице стоит дикая июньская жара. Такая, что вот-вот – и приборная панель плавится начнет.
Гриша взлохматил волосы и на миг отвлекся от бокового зеркала.
– Григорий? – прохрипели внезапно над самым его ухом.
Водитель, прежде спокойный и дисциплинированный, подскочил на месте, ударился макушкой в крышу, схватился за руль и бешеными глазами посмотрел на источник звука.
Возле машины стоял человек, который, несмотря на жару, носил на себе какой-то балахон. То ли пародия на мантию – сейчас были популярны фильмы про всяких там магов и волшебников, может, и этот ударился в тему, подумал Гриша, но комментировать ничего не стал.
Слишком уж грозно смотрели на него два черных глаза, а их обладатель до такой степени был похож на Нушрока из Королевства Кривых Зеркал, что Грише чуть дурно не стало. Отличался он разве что чуть большей длиной черных с проседью волос, собранных в хвост на затылке.
– Всеволод Игоревич? – глядя на Гришу, произнес он так, словно формат отчества ему приходилось выжимать из себя пару раз в жизни.
– Сзади, – и водитель махнул рукой.
– Открой, – прохрипел хвостатый, и голос его не позволил понять – просьба это была или приказ.