Прикусив губу до боли, рассматривала свой гардероб. Что ни наряд – то не по размеру. От одной мысли, что нужно влезать в очередные джинсы, ставшие мне маленькими, становилось дурно. А ещё стыдно.
Хотелось себя заверить, что это всё временно. Просто побочный эффект назначенной репродуктологом гормональной терапии. Перед ЭКО. Успокаивала сама себя, перебирая старые наряды. Всё пройдёт. Нужно только забеременеть и родить здорового ребёнка.
– Зина, ну что ты там застряла? Где еда? – раздаётся из кухни голос мужа.
Вытаскиваю из шкафа единственное платье, способное обуздать мои бёдра и неожиданно ставшую необъятной грудь.
– Олег, как тебе, если я надену это платье на встречу выпускников? – демонстрирую ему чёрное платье-лапшу, представляя, что вполне неплохо буду в нём смотреться. Плюс новые ботиночки. Локоны и лёгкий макияж.
Лицо мужа становится хмурым. Недовольным.
– Не думал, что ты захочешь пойти туда вместе со мной, – озадачивает меня ответом.
А я моргаю, не соображая, с чего бы это мне не идти на встречу выпускников. Мы всё же школу в один год заканчивали. Там будут наши общие друзья.
– Почему я не захочу идти? – удивлённо спрашиваю.
Глаза мужа проходятся по моему телу. Но не так, как раньше. Он рассматривает меня придирчиво, с претензией. Как залежалый товар.
– Слушай. Ну ты уже не та красотка, что в школе была. Неужели хочешь слышать колкости в свой адрес? – заключает, отворачиваясь к тарелке с едой и откусывая кусок хлеба.
А у меня происходит возгорание. Сначала кончики ушей. Затем щёки. Шея. Грудь. И потом, оказывается, горит всё тело. Будто только что меня кинули в чан с кипятком.
Проглатываю полученный «комплимент», не представляя, как на него стоит парировать. И есть ли чем.
– Ты хочешь пойти туда без меня? – уточняю, не понимая, как такое возможно.
– Слушай, Зин, ну мне… – Муж вновь возвращает на меня взгляд. Более чем говорящий.
Стыдно ему будет с располневшей женой. Которая раньше была первой красоткой школы.
Когда мы поженились, он получил трофей. Который, как выяснилось, оказался с браком.
– Тебе оно надо, чтобы тебя все обсуждали? – спрашивает будто бы примирительно. Словно он в первую очередь обо мне думает.
И я ругаю себя за мысли о том, что мой муж может стыдиться меня. Знаю же, что он любит меня. А значит, не желает зла.
Сажусь на свободный стул рядом, складывая вечернее платье пополам.
– Может, и правда не стоит идти, – тихо заключаю, смотря на любимого со всем теплом, на которое способна, – мне ещё пуховик мал. А ты давно обещал мне подарить шубку. Сейчас самое время. Как раз скидки будут. Конец сезона.
Муж вновь вместо ответа откусывает кусок хлеба, доедая борщ. И ожидая, когда я разогрею второе.
– Да какая тебе шуба, Зин? – отвечает он, прожевав, не глядя на меня и будто бы не замечая моего пытливого взгляда. – Ты растёшь как на дрожжах. Зачем такие траты? Вот как придёшь в форму, так и купим.
Смотрю на него, совсем не узнавая. С трудом переваривая сказанное мужем.
Внутри меня будто что-то трескается. Прямо как ткань моих джинсов на попе.
С одной стороны, понимаю его. Он ведь брал в жёны худенькую Зину Вишнёву. Первую красавицу класса. Мисс Люберцы.
А вот вторая догадка формируется гораздо дольше. И туже.