И снова встал, попробовал очнуться,
Ночные бдения, как оказалось – не к лицу.
Я видел столп огня, я видел блики солнца,
И брызги искр, летящие к творцу.
Закат над полем был прекрасен,
Влюбил в себя витиеватый путь,
Но было всё вчера, а ныне —
Прожить бы день уж как-нибудь.
Хочу творить! – так вдохновенно шепчет муза.
Хочу наполнить зоб! – а тело как и прежде за своё.
И, притупив позывы слабой плоти, сбросив как обузу,
Настроил на писательство чутьё.
Пишу, не думаю, пишу.
Читаю, критикую, жгу.
В сухом остатке – пусто, ноль.
Пожалуй, отложу на завтра эту боль.
Проходит день, а следом годы,
И разум как-то помрачнел,
Встречаю, кажется, последние восходы,
Наследие оставить не успел.