⇚ На страницу книги

Читать Крылья для двоих. Развод

Шрифт
Интервал

Глава 1.

Лидия.


«Любимый, когда закончится праздник? Я хочу тебя. Изнываю от тоски. Приезжай скорее».


Внутри будто разрывается бомба… Я точно это вижу на экране айфона мужа?


Нет, нет… Быть такого не может… Кто угодно, но только не Ростик.


Заставляю себя вдохнуть и перевожу взгляд на свекра. Эй, Лида, приходи в себя. Сегодня – юбилей твоего любимого мужа.


Антон Олегович одаривает нас с Ростиком полным гордости взглядом и поднимает бокал.


– Мой дорогой сын, ты – наша с матерью гордость. Желаем тебе крепкого здоровья, а счастье… Его у тебя в избытке.


Воздух сотрясают звуки музыки, звон посуды, аплодисменты и восхищенные возгласы гостей.

Все смотрят на нас… Щеки пульсируют. По привычке беспомощно сжимаю кисть мужа, но он ловко избавляется от моей хватки, подхватывает бокал с игристым и встает с места, чтобы ответить.


– Спасибо, отец. Дорогие гости, я всем обязан отцу. Он для меня – пример во всем, он…


Ростислав благодарит родителей за жизнь и воспитание, а коллег – за проявленное уважение и поддержку, а я вновь кошусь на злополучный экран.


Нет, это не ошибка…


«Любимый, когда закончится праздник? Я хочу тебя. Изнываю от тоски. Приезжай скорее».


Милаша какая-то… Милаша – понимаете? Не Мила или Людмила, а Милаша.


– … моя любимая жена Лида, наш сынишка Ванечка… Спасибо тебе за все, моя дорогая жена.


Моя жизнь рушится по кирпичику. Дыхание останавливается, а переполненное кровью сердце захлебывается… Толкает ребра так сильно, что они трещат, превращаясь в крошево… Во всяком случае ощущения сходные… Интересно, как бы обозвал мое состояние любимый муж – успешный кардиохирург? Сердечный приступ? Ишемия или инфаркт?


Я умираю прямо сейчас…


Распадаюсь на мелкие детали, растворяюсь в боли. Она топит меня с головой, сжирает.


А Ростик улыбается. Важный, деловой, до чертиков уверенный в себе… Предатель. Говорит, говорит, пока я хватаю воздух ртом.


«У меня тоже для тебя подарок, родной. Полюбуйся».


Следом на экране всплывает фотография с изображенными на ней розовыми, пушистыми наручниками и кожаной плеткой.


Боже… Меня сейчас вырвет. Это не может быть правдой… Не может… Бросаю на смартфон салфетку и делаю вид, что ничего не видела. Но я ведь видела! И успела отравиться новостью об измене мужа.


– Поздравляем!


– Счастья вам, Ростислав Антонович!


Голоса, улыбки, музыка, звон, шорохи – все словно превращается в уродливого, многоголового монстра лжи. Почему-то я прямо сейчас его вижу… Я ведь холила и лелеяла наши с Ростом отношения, верила в них. Ему верила… А за ширмой благополучия прятался он – гадкое чудище…


Господи, мне плохо… Я дышать не могу. Закричать хочу! Приказать гостям заткнуться и показать им экран смартфона мужа. Смотрите, мол, во что Рост играет с какой-то Милашей. Гляньте, гости дорогие, какие наручники! Еще и со стразами! И плеточка тоже ничего.


И родителям Ростислава сунуть проклятую фотку под нос. Правильный ваш сынок, честный? Так и хочется посмотреть, как вытянутся их самодовольные лица.


– Милая, ты побледнела. Все хорошо? – довольно улыбается Рост, удобно развалившись в кресле. – Я, если честно, подустал. Ты как?


– Нормально. Я же говорила тебе, что устаю от чужого внимания. Скорее хочу очутиться дома.


Каждое слово дается с трудом. По мнению свекров, я не пара Росту, но сейчас мне хватает ума не выдать себя и не устроить скандал.