⇚ На страницу книги

---

© Андрей Татур, 2024

ISBN 978-5-0064-2077-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Черновик

               кажется, было вчера.

               позже – что не было вовсе.

               капнув, чернила с пера

               кляксу добавили в осень.

               а впереди – дожди,

               лужи, туманы, слякоть.

               хоть ты не выходи,

               чтоб совсем не размякнуть.

               снова берусь не за то.

               ладно, не стыдно за это.

               я оставляю пальто.

               я возвращаюсь в лето.

Взаперти

          Сердце колет будто спицей.

          Эту боль превозмогу.

          С неба в снег упала птица

          и забилась на снегу,

          заметалась и затихла,

          догорела, как свеча,

          В доме стало тихо-тихо,

          а виски стучат, стучат…

          Годы-гады налетели

          и кружат, как вороньё.

          Птицу замели метели,

          я забуду про неё

          не сегодня – завтра точно,

          но успею пожалеть,

          что ведь мог бы, между прочим,

          подобрать и обогреть.

          Но кому я вру? Из дома

          сделать не могу и шаг…

          Здесь тонка и невесома —

          взаперти моя душа.

Привратник

              небо

              падает

              вниз

              и обрываются звёзды —

              невероятный сюрприз,

              от удивления воздух

              в лёгких, словно кисель,

              булькает, пузырится,

              спрятались тени в щель,

              скрипнула половица,

              глаз не могу открыть,

              заворожённый обманом,

              так захотелось пить,

              ключ – кипяток – не стану,

              не запятнаю честь,

              не отрекусь от веры,

              я остаюсь здесь,

              возле

              упавшей

              Венеры.

Осеннее волшебство

как-то слишком иногда заносит,

но пройдёт, конечно же, пройдёт…

где моя желтеющая осень?

где на лужах первый хрупкий лёд?

тучами зашторенная просинь,

ветер, завывающий в груди,

где моя рябиновая осень

и грибные чуткие дожди?

где калейдоскопы в листопадах?

инеем покрытая трава?

мне не просто надо – очень надо

ну, хотя б немного волшебства.

Ночная гостья

              Ночь. На улице темно

              и как будто не случайно,

              кто-то просится в окно —

              то ли птица, то ли тайна…

              Растревожив чуткий сон,

              скорбно ветер завывает,

              лезут думы о былом

              и тревожат, и смущают.

              Всё запуталось в клубок,

              эпизоды потускнели…

              Встал. Прошёлся. Вновь прилёг

              в лапы выстывшей постели,

              но уснуть не суждено,

              сон – зазнавшийся невежда.

              Кто-то просится в окно…

              Встал. Открыл.

              Впустил надежду.

Безнадёжность

сломаны ветром остатки ветвей,

зловеще нахмурились тучи,

в самый не лучший

из пройденных дней

бреду, уповая на случай.

может подаст кто-то слов для души,

с улыбкой протянет руку,

в дом отведёт…

но никто не спешит —

вокруг тишина, ни звука.

сквозь бурелом, по скелетам ветвей,

чащобой безмолвной, дремучей,

в самый не лучший

из пройденных дней

бреду, без надежды на случай.

Пережитое

Читать дальше

---