Здравствуйте. Меня зовут Морякова Маша. Данная книга посвящена достаточно важной, как по мне, теме, а именно о начинающих писателях нашего времени.
Стихи я пишу с 7 лет, однако в этот сборник вошли только те, которые я писала с 15 лет. Они на разную тематику: от пейзажной до любовной.
Внимание! В некоторых стихотворениях может содержаться ненормативная лексика, а также некоторых они могут как-то оскорбить.
Желаю всем приятного чтения.
Забвение такое прекрасное
Идешь и слушаешь
Этот прекрасный шум листьев,
Этот прекрасное трескание льда,
Этот прекрасный ручей,
Этот прекрасный теплый вечер…
– А зачем это слушать?
– Да просто так… зачем искать причину, чтобы просто насладиться жизнью. Мы рождены, чтобы жить, а не чтобы умереть.
– А почему
– А зачем? Забвение такое прекрасное…
***
Разрядитесь наушники,
Зарядитесь те чувства,
Что сподвигли меня на жизнь!
На слушание тех звуков,
Что окружает меня.
Испаритесь все проблемы,
Неудачи, что преследуют людей всегда.
Люди! Отдайтесь своим чувствам,
Забудьте то, чему вас учили всю жизнь
И просто парите над мыслями,
Не погружаясь в них полностью,
А если и погружаться,
То лучше не полностью.
***
Куда все бежит?
Люди, остановитесь!
Трамваи, остановитесь!
Давайте просто насладимся этой жизнью?
А почему бы и нет?
Почему бы нам не отменить все планы и не прогуляться в любимом парке или в том месте, которое нам хорошо знакомо и приятно?
Ведь жить нужно для приятных моментов: тех эмоций, глаз, лиц…
Люди, куда вы торопитесь? Остановитесь, попейте чай, кофе.. куда вы?..
***
Едет, едет и вдруг остановился.
Нет, это я не о мотивации или желании что-либо делать.
Это я о трамвае, олицетворяющий нашу жизнь.
Или как душе угодно вам назвать сие творение.
– А куда? А зачем?
– Да не знаю..
– Почему?
Ответа не последовало. Трамвай проехал и весна поспешила за ним.
– А куда? А зачем?
– Да не знаю…
Что? Зачем? Куда?
от тех витрин,
что крик давно скрывали,
услышал звон ты балерин,
что так быстро умирали…
а за углом,
что напротив дома,
ты дойдешь пешком
и заметишь эконома…
а из подъезда выходя,
увидишь ты подростков,
что, бутылку украдя,
не заметят перекрестков…
иронично, в то мгновение,
когда все позабудут о тебе,
проснется то мышление,
что написано в себе…
гуляешь по ночным проспектам,
не замечая никого,
смотришь ты на белые объекты,
что сделаны в рококо…
а навстречу друг идет,
вроде бы, хороший, преданный такой,
с ним можно часами напролет
разговаривать-то вразнобой,
и, вроде бы, прекрасно все,
нечего тревожиться,
но посмотришь ты в глазок,
и всё внутри так съежится.
и то предательство, мучения,
что когда-то были сделаны,
отдают нотками поражения,
что были в груди вделаны.
а ты, не замечая ничего,
продолжаешь жить там с той дырой,
что несусветно глубоко
была сделана в длинный выходной,
но надоело тебе так жить,
собрался с силами и…
да, надоело так тяготить,
и начнешь ты плакать взаперти…
и надев ты маску клоуна,
начнешь познавать ты мир,
уже грань мира сломана,
и на костях твоих будет пир.
«что? зачем? куда?
ах, время так быстрО,
не пойму я иногда,
зачем спешит метро…
ох, сколько времени уже,
осталось мне совсем немного,
вот вам на прощание драже,
да, обычного, простого.»
и когда-нибудь ты, расслоившись
полетишь куда-то далеко,
часть лишь провалившись
осталась там надолго.
летаешь ты долго,