Читать Ошиблись небеса
От автора
Здравствуй, уважаемый читатель! Данная книга основана не на реальных событиях. Все персонажи и события вымышленные и принадлежат моей фантазии. Совпадения с местами, жившими или живущими людьми случайны и не имеют под собой цели обидеть или оскорбить. Не рекомендую к прочтению людям с неустойчивой психикой и тонкой душевной организацией.
«Берегите в себе человека!»
А.П. Чехов
Часть 1
Глава 1
Шел июнь 1999 года. Начало маленькой жизни в том году выпало жарким и засушливым на счастье ребятне. Учебники, старательно затертые ластиком до дыр, сданы в школьную библиотеку. И только прописавшийся под кроватью портфель, как нортенгерское привидение, пугал еще вчерашнюю школоту страшным воспоминаниями о серой и тоскливой поре за партой.
Лето. Сколько радости в этом слове! Теперь детишки днями напролет пропадали на речке, безвылазно плескаясь в воде, разогретой нещадно палящим солнцем до состояния парного молока. Обмазать соседа грязью и сигануть с тарзанки, победоносно визжа от восторга! Разве есть на свете что–то лучше этого? Нет. Ну, а молодежь, вошедшая в бунтарский пубертат, шумными стайками только что оперившихся воробьев, ночами напролет щебетала о любви. Первый робкий поцелуй приглянувшегося мальчика, прогулки под луной, держась за ручки, и танцы до утра под новомодную «попсу». Разве есть на свете что-то лучше этого? Нет.
Никто из подрастающего поколения не задумывался о том, что будет завтра. Да и зачем? Это думы для взрослых, а им думать о будущем не положено. Тем более, летом. Это время беспечности и постоянного ожидания чуда, наполненное блаженной ленью и запахом свободы. И даже святая обязанность по окучиванию и прополке нескольких соток посаженной родителями противной картошки не омрачала их законных три месяца счастья.
А что же те самые несчастные взрослые? В Верхней Павловке – крохотном захолустном посёлке в пять тысяч жителей, затерянном где-то в бескрайних оренбургских степях, еще помнили многие, что «лето» может быть круглый год, были бы деньги. Особенно те, кто с гордостью на груди носил когда-то значок «Ударник коммунистического труда». Еще каких-то восемь лет назад. Теперь деньги водились у единиц: тех, кто успел вовремя подсуетиться, и горстки отчаянных смельчаков, сумевших поднять голову и бросить вызов повальной нищете постсоветской России и называвших себя трудно выговариваемым словом «предприниматель», а в народе попросту «торгаш». Новая элита, задирающая нос от звона лишней копейки в потрепанном кошеле производства кожгалантерейной фабрики имени Бебеля, и остальные простолюдины, эпохально обманутые завтрашним будущим развитого социализма, разделили общество на две не равные половины: одна – жила, другая – выживала.
– Блин, Натах, почему его до сих пор нет? – четырнадцатилетняя Света Ковалева, ссутулившись, через дыру в пыльной занавеске сверлила пытливым серым взглядом ухоженный домик напротив. Свежевыкрашенный синей краской, с кованым витиеватым заборчиком теремок не давал покоя ни днем, ни ночью.
– Да приехал он, чё ты дёргаешься. Не бабка ж крыльцо красила. Да и Танька Маначкина вместе с этой мартышкой Иволгиной из 9 «б» уже неделю круги по вашей Гагарина нарезают. Туда-сюда, туда-сюда, будто им что-то светит, курицы тупые, – долговязая девчонка в джинсовой мини юбке и красном топике на бретелях, крадучись, подошла к ней сзади и ударила ладошкой по пятой точке. – Барин Владюша, небось, приболел, вот и носу не кажет.