Чудесная душа у человека,
Вот только засоряет он её.
Берет себе всё нужное от века,
Взамен не оставляя ничего.
Не думает о завтра, а сегодня
Живет он прошлым, новый человек,
Он думает, что навсегда запомнил,
Он медлит, ускоряя в пропасть бег.
Он верит, ну а вера его лжива,
Надеется и молится богам,
Нам жизнь ее однажды подарила,
А смерть сказала: «жизни не отдам!»
И так живет, на грани жизни с смертью,
Не понимает всё он до конца.
Он думает, его кто-то заметит.
Людей не замечают без лица.
Не знаю, что еще сказать,
Слова любви, тоски, надежды?
Не верю, ты такой как прежде,
Пора любовь мою принять.
Ты веришь мне? И я не знаю.
Я чувствую – душа молчит,
И тихо по тебе страдаю,
И мое сердце так болит.
Ты не поймешь, ты не уверен,
Не знаешь даже чувств своих,
Я рада – ты не лицемерен,
Но сердце бьется за двоих.
Второй лишь раз со мной ты честен.
Не знаешь, что еще сказать?
Будь для другой таким же нежным,
Не смеет сердце пусть молчать.
Не верю я, что ты забудешь,
Но пусть сердечко не болит.
И пусть со мной молчать ты будешь,
Но взгляд твой всё мне говорит.
Я думала, потеряно давно,
Я даже не искала, не старалась,
Я верила, что всё уже прошло,
Но вот опять любовь мне повстречалась.
И чья? Подумать ведь! Твоя!
Не верится? Мне тоже. Это странно.
И чья игра: твоя или моя?
Игра любви, не веданна, не ждана.
Люди пишут истории тысячи страниц,
Поколенье верит в правду написанья.
Пред историей людей падаем ниц,
Забывая дать душам прощанье.
Недавно читала стихи у Марины,
Своих не узнала, так что ж?
Не вечно ли в море огромной льдиной
Ты в этом мире плывешь?
Ты знаешь, ты веришь, ты думаешь даже,
Свой прерывая сон.
И мненье твое для сердца не важно,
Как для весны летний гром.
Как умирает солнце,
Всё ж оставляя оконце,
О чем-то вечном думая.
Сердце мое черствое,
Многое в нем неизведано,
Жаль тех, кому оно предано,
Жаль за все чувства острые.
Сердце мое глупое,
Верит во что-то чудесное,
Что-то давно неизвестное,
Ищет мечту с лупою.
Многое расскажет,
Обо всех страданиях,
Все мысли укажет.
Стоит лишь понять его,
И он вам раскроет
Тайны сердца,
Души и ума покрои.
Тебя так часто вспоминая,
Во сне к тебе тайком летая,
И о тебе одном мечтая,
В душе тебя я уважая,
Благодаря и понимая,
С небес в глаза твои взирая,
И часто с грустью провожая,
Лишь потому, что, обожая,
Тебя, как есть, я принимая,
Словам твоим с душой внимая,
И от печали обнимая,
С тобой хочу, ты слышишь, рая.
Пушкин писал о том, что вечно,
И многое уже сбылось,
И путь поэта бесконечен,
В нем счастье с горечью срослось.
«Не вынесла душа поэта…»,
Не о себе ли ты писал?
«Восстал он против мнений света»,
И против воли умирал.
Понять дано всё лишь потомкам,
А возвеличить – небесам,
Что нищий положил в котомку
Ценнее, чем нектар богам.
Что будет там, где вас не будет?
О нет, не там, что будет здесь?
Проза без мысли ведь погубит,
Как губит степь широкую лес.
Зачем ушли от нас так рано?
Поймем мы вас когда-нибудь?
Свежее наших ваши раны,
Скорбее нашего ваш путь.
Поэт – не тот, кто рифмы ищет,
А тот, кто зарифмует обо всем всегда,
О жизни, о любви, и обо всем, чем дышит,
Всё остальное для него – лишь ерунда.
А я же – не поэт, ловлю я вдохновенье
Минутами день ото дня,
И, может быть, земное провиденье,
Хоть краешком затронет и меня.