Всё, что писано пером,
То, по чем душа томится,
Жемчугом на дне морском,
Между строк в стихах хранится.
Испишу на злобу дня
Многотомные блокноты,
Что порадуют тебя…
Ну, а мне несут банкноты.
Шелест желтеньких страниц
Нам знаком с учебных лекций
От безудержных столиц
До ветшающих провинций.
Смыслы ввысь взметнут ветра —
Унесут за горизонты.
Диалекты, толк храня,
Возвращают переводы.
По душе мне складный стих,
Вспашет что почище плуга
Рифмами из слов моих,
Книгу – нету лучше друга.
Пишу стихи обычно безобразно,
Читать из них жутчайшие страшусь.
Блюсти мораль нецелесообразно,
Я вряд ли в здравомыслие впишусь.
О жизни рассуждая откровенно,
Сарказмом правлю каждую строфу,
Шокировать чтоб публику надменно,
Явив скелетов, спрятанных в шкафу.
И ритмами балуюсь методично,
Когда читаю вслух своё письмо,
Которое строчу ассиметрично,
С ухмылкой, обрамляющей лицо.
Возможно, мой контент немного спорный,
Как, собственно, и мысли в голове.
Но мой рассудок лишь перу покорный.
Пока пишу – не окажусь на дне.
Без стихов тускнеет небо.
Нужно должное отдать:
Столь прекрасным мир бы не был,
Коль поэзию продать.
Я с небес сниму Светило
И любимой подарив,
Запасу в подвале пиво,
О любви поговорив.
Стану жарок, словно феникс.
Чтобы хату не спалить,
Жар вложу в строптивый префикс
С целью рифму обрамить.
Дел конечно много дома…
Вот, стихи, к примеру, ждут.
Написал за год пол тома,
Благо строфы ровно прут.
Буду впредь сполна заботлив,
Обещаю – зуб даю.
Ритмом смысл не уродлив,
Позже обо всём спою.
Дозволено ли нам в теченье лет,
Губить других, их думами играя?
Не уж в моём вопросе скрыт ответ?
И почему в аду дрова из рая?
Как гнусен демагог и фарисей,
Над душами глумящийся напрасно.
Грешно терять невыгодных друзей,
А выгодных искать весьма опасно.
И нищенскую грязную ладонь
Мы золотим не хлебом, а монетой.
В неё кладём превозмогая вонь,
Её же презирая в жизни этой.
Не слишком-ли кощунственно-хитра
Вся наша сущность перевоплощенья?
В молениях стеная до утра,
Не каемся, а просим лишь прощенья.
Мне шепот слышен в тишине,
Ему внимая, излагаю
Словами мудрость на листе,
И словно в транс, затем, впадаю.
Моей сансары житие
Я опишу в стихах едва-ли.
Творю руками бытие,
В движеньи вечном по спирали.
Петля к петле, стежок крестом —
Перо ваяет вышиванье.
Бумага стерпит – речь о том:
Не деструктивно созиданье.
Соратников ухожен круг,
И всякий враг давно расстрелян.
Но где же мой далёкий друг,
Что средь чужих миров утерян?
Я в дали алые смотрю,
Не пропущу твоих свершений.
Тебе однажды подарю
Эссенцию стихотворений.
Томленьем кроткая строфа
Охватит в раз твой дух нетленный.
Ложатся на листок слова
Спиралью, до краёв вселенной.
Сверхчеловек (померкли супермены).
Ты предан мне, и знаю, не предашь.
Немыслимо предательство измены
Твоей душе, и чужд ей эпатаж.
Красивый, обаятельный, дотошный —
Моя мечта, которую люблю.
Вполне реален – образ не киношный,
Я Бога за тебя весь день молю.
В тебе черты стремительного века,
Ты щедрый на способность воплощать.
Нужна тебе лишь Господа опека —
Ты длань Господня, склонная прощать.
У финиша своей строфой поющей
Я жду тебя. Ты мне давно родной:
Всей сущностью своей металл кующий,
Нетленный, вездесущий – мой герой.