Эту книгу я написала по воспоминаниям моего дедушки Валерия Константиновича Деменева к его столетнему юбилею в 2023 году. Благодарю своих родителей, что сохранили его письма и записи. Сейчас так много всего выбрасывается, потому что люди не видят в этом ценности. У нас не так. Дом, в котором история семьи живёт в треснутых чашках с рисунками Ленинграда, в библиотеке русской классики и в красных бархатных фотоальбомах, цел. Дом, где я провожу летние каникулы, поливая огород, собирая малину и красную смородину. На выходных, когда все приезжают, жарим шашлыки, топим баню и делаем разные дела по хозяйству. А зимой большой семьёй мы собираемся на рождество и запекаем гуся с яблоками в русской печке, играем в карты и домино, ходим гулять на Чугайку и просто тепло общаемся.
Для меня это место, где я полюбила профессию учителя, потому что бабушка Ольга Николаевна преподавала в школе и брала меня маленькую на свои уроки. До сих пор помню, как с удовольствием собирала синий пенал в свой первый класс, декламировала таблицу умножения и длинные стихи наизусть.
Я не знаю, кто и когда прочитает эту книгу. Но точно знаю, что могу сохранить для поколений нашей большой семьи кусочек живой, честной человеческой истории. Истории моего дедушки Валеры, с которым мы очень похожи в отношении к жизни, упрямстве, потребности учиться всегда, писать стихи и быть верными выбранному делу.
Все стихи, которые здесь есть, написал мой дед, кроме одного. Это стихотворение посвятил ему его друг Иван Игнатьев. Для меня это ориентир дружбы – быть на одной волне с человеком, который так похож на тебя, поддерживать друг друга, делиться радостями и печалями, размышлениями, быть услышанным и принятым таким, какой ты есть.
Пусть голос дедушки звучит на многие года вперёд здесь, в этой книге. Ведь я помню.
Ольга Деменева
Смелости без страха не бывает.
Проснусь я завтра живой? Не знаю. Служба в Китае тяжёлая. Каждый офицер и солдат на подозрении. По ночам вызывают в комнату «Смерша» – (смерть шпионам), допрашивают. В соседней Корее три года идёт война. Каждый месяц тревоги, проверки, учения. На дворе 1950 год. Мне 27 лет, я вешу 47 килограмм.
До отбоя два часа. Пишу письмо на Родину:
«Здравствуй, милая Оля. Так как мы лишены света, то спать ложимся рано. А спать ещё не хочется, поэтому даю волю мыслям. И пока не усну, думаю о жизни, о доме, о тебе. Когда жили вместе, наша жизнь и любовь казались обычным явлением. А теперь совсем по-другому.
Почему же я тогда не замечал те тонкости чувства, которые пробудились сейчас, в вынужденной разлуке? Никогда раньше я так остро не чувствовал, какое красивое, изящное, утончённое, прелестное создание – моя Оля. Никогда раньше я не понимал, сколько бывает пленительной красоты в очертании щеки, в изгибе губ, в закруглённой линии маленького ушка, пленительного, чуть загнутого кверху, носика. Какое приятное опьяняющее ощущение, чувство сладострастия, когда вспоминаю, как прикасался щекой к твоим волосам. Да что говорить! Теперь только мечтаю…
Стал записывать воспоминания, мысли и то, что сейчас происходит. Может, когда-то напишу мемуары про свою службу. Кто знает, какая она будет и каким буду я. Главное, успеть, пока я помню…»