⇚ На страницу книги

Читать Философия грусти

Шрифт
Интервал

Иллюстратор Катерина Шервуд


© Артур Олегович Сперанский, 2024

© Катерина Шервуд, иллюстрации, 2024


ISBN 978-5-0062-8519-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Москва 2020 г.

Поздние переживания. 2024—2018

«Лучше, чем секс»

Ты похожа на сны,

Словно в кадрах зелено-бежевых,

Как поцелуи весны

Среди теплых песков прибрежных, и

Ты пахнешь как бриз,

Как пальмы, цветы средь осени.

И как анис,

Окруженный кустарной проседью.

Твои губы на мель

Посадят армаду.

Они как карамель

Под оберткой помады.

Твои волосы – ночь

Беззвездного космоса.

Загар твой точь в точь

Оливок из Родоса.

А глаза – карий лес

Утонул в изобилии.

Они лучше чем секс

Красивее лилий.

«Ozymandias»

Я встретил странника из древних берегов,

Который молвил, что в песочном море

Есть пара ног времён былых богов

От исполинской статуи в чьём взоре

Той головы, что рядом улеглась,

Полунакрытая песочным одеялом

Холодная ухмылкой власть

Свой ужас и приказ распространяла.

Творец скульптуры пережил однако

Всю тиранию зла людей-богов,

Средь пирамид, из книги мертвых знаков,

Беспрекословной веры и рабов.

И монумент тот надпись возвещал

Нам об ужасающих вещах:

«Мне имя Озимандия, я царь царей!

Узри мои деянья и дрожи!

Вокруг мертво всё, груды из камней,

Руины городов, лишь миражи

Былых веков, Некрополь без границы,

Где даже не летают птицы,

Где всё накрыло саваном песка,

Где боль, отчаянье, тоска.

Подумай и сомкни ресницы».

«Тридцатая зима»

Вот опять наступают морозы,

Провожаю тридцатую зиму.

У меня за окном две березы

И осина.

Потерялись в московском лесу

Среди «ПИКовских» башен окрестных

И роняют на землю слезу

Снегопады из бездны небесной.

Белокаменная Москва,

Припудренная снегом.

Я останусь навсегда

В твоем склепе.

«Письмо маме»

Мама, я в этом городе давно,

Завязан с ним я слишком прочно.

Мне не хватает многоточий,

Ломаю о письмо перо.

Здесь звезд не видно,

Крыши мокнут от плотности свинцовых туч.

Свобода гибнет, голос молкнет,

В замок не попадает ключ.

Пожалуй, всё это нормально,

Во тьме я отыщу тропу.

Её подсветит мне фонарь, но

Одного я не пойму:

Чем ближе подойдя к погосту,

Тем меньше значит слово мало.

Всё безразличней стало, просто,

И неизбежней, мама…

Не нужно доставать платочек,

Я пишу тебе, мама, опять многоточие.

Ведь я вырос достаточно сильным сыночком,

Ты прочтёшь и вслух скажешь:

Да, точно.

Я пишу тебе это не от бессилия,

Просто рифмы красивые, а я все же сильный, да.

Вдохновляют меня в парках осины

Со стволами прочными.

Да и всё же нормально,

Стукну оземь я посохом,

Теперь моя грудь наполнена воздухом.

И пускай мои волосы разбавлены проседью

Крахмальной,

Мне серые тучи опять улыбаются,

Я живу в этом городе, мам, и мне нравится.

«Гробы после вождя»

Как грибы после дождя,
Усеяли погост
Гробы от действия вождя
Среди осин, берез,
Каштана, Ив и тополей,
Неистовых борцов.
Где слезы наших матерей
О детях без отцов
Пролились бурною рекой
По переулкам дней.
Здесь часто в сумерках, порой,
Я думаю о ней.
О жизни, Родине, жене,
О дочери и снах,
Которые не снятся мне,
Но пишутся в стихах.
Миграционная тоска,
Мечтать я перестал.
И смысл жизни здесь искать
Устал.
Выйдешь ты одетым, и
Без оклика «постой!»,
Спускаясь вниз за сигаретами,
Простишься со страной.

«Новый 2023»

За окнами скрываются черты,

Их размывает в декабре капе́ль.

Бывает так тепло зимой, что ты