ссадины вспышек,
кровоподтеки
плоских витрин,
синяки подворотен
тихими,
четкими
гранями вечера
упорядочены и расчерчены,
а тишина
разлинована звуками
очень бледными,
очень тонкими,
все зановесила сеточкой грусти,
взглядов повисли
ленивые локоны.
Это затишье – как перед бурей
по ту сторону
памяти,
сквозь витражи слезящихся глаз,
вновь застекленных
черною завистью.
на короткой ниточке
вздоха,
скомканного в комочек,
как хрустальные узелочки,
серебрятся капельки
пота,
перекатываются по гортани,
заставляя звенеть
голос,
как натянутый тонкий
волос,
застрявший между
зубами,
обрывается на полуслове,
замирает и – снова
в пропасть,
до удушья щемящий
выдох
вдруг захлопнутой
двери,
и тут рождается пение –
холодная острая
мука,
как бритва становится
зрение,
отточена чуткость
слуха.