⇚ На страницу книги

Читать Юность

Шрифт
Интервал

Редактор Анастасия Пойда

Дизайнер обложки Анастасия Пойда


© Анастасия Пойда, дизайн обложки, 2024


ISBN 978-5-0062-5992-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Поэзия

Павлова Ольга

«Яркое солнце…»

Яркое солнце
Лучами закатными
Утренним днём провожало,
Приветствуя,
Племя лжецов из народа обманщиков,
Твердо настроенных
На путешествие.
В первых рядах
На истерзанной кляче
Главный обманщик
Из кучки обманщиков
Въехал без стука —
Ловкач, не иначе, он! —
В город, построенный
На одуванчиках.
Домики крыты
Резной черепицею,
Крепко стоят
На пушистом фундаменте.
Нет ни охраны,
Ни войск, ни полиции.
Мир демократии
И пацифистов.
Вот меж домов
На аллее Зелёной,
В сквере Добра
И в проспекте Салатовом
Строятся лавки
Приезжих предателей,
Грозных воров, словом —
Предпринимателей.
Стены ларьков,
Частных банков,
Ломбардов
Давят на тонкие стебли
Цветочные.
Город осел,
И цветов миллиарды,
Вдруг постарели
И стали
Непрочными.
Тусклой Луной
В предрассветном закате
Путь освещается
Беглым предателям.
Племя лгунов
Из народа обманщиков
Переезжает
В деревню из ландышей.
Полем бредёт
Караван из обманщиков,
Грозных воров
И мошенников-всадников.
И под копытами
Кляч разлетается
Пепел от города
Из одуванчиков

Дом

Ко мне в окно стучится голубь,
Это знак,
Что мне давно уже пора домой.
Что я и обленился, и размяк,
И город,
Некогда родной,
Мне стал противен.
Наверное, пора собрать рюкзак
И переехать налегке в барак,
На настоящий дом и вовсе
Не похожий,
Поставить там два стула,
Дверь убрать,
Тогда ко мне зайдет любой прохожий.
Я никого не выгоню из Дома,
Раз он не мой, ничей,
То значит, общий.
Я заведу ковер, крючок для гардероба,
Пусть каждый, кто захочет, коврик топчет.
Пусть будет тесно и темно,
Полным-полно набьется в Дом бродяг
(один из них меня в ночи ограбит).
Пол порастет травой,
В углах – кусты,
Не важно,
Лишь бы Дом не стал
Пустым.

Напутствие

Куда летите, журавли?
Опять переезжать решили?
Получше городок нашли?
Про наш вы так же говорили.
Вы в вечном поиске тепла,
И нет у вас, по-сути, дома.
Вы здесь, когда везде зима,
А по весне умчите снова.
По вам скучают здесь и там,
Но вы опять в дорогу рветесь.
А люди машут журавлям:
«Летите! Осенью вернётесь».
Ну что же, отправляйтесь в тур,
Ведь холода уже в эфире.
И так вы долго чересчур
У Юга жили на квартире.
Меня вы не хотите взять,
Мол, я – журавлик-оригами,
Но вам бы не мешало знать —
А я и не просилась с вами!
Мне здесь неплохо и в мороз,
Мне нипочём жара и холод,
А если не взошел коло́с,
Бумагу не терзает голод.
Но приглядитесь под конец,
Глаза раскройте-ка пошире —
Теперь я тоже ваш птенец,
Увы, формата А-четыре.

«Мне кажется…»

Мне кажется, что я живу взаймы,
С людьми не вместе, но повсюду рядом,
Слежу из-за угла, стою в тени —
Мне не нужны их пристальные взгляды.
Сложив себя в пакет за три рубля,
Я понесусь по кочкам в свой чулан,
Дойду, едва ногами шевеля,
И вывалюсь в углу, и буду пьян.
Рассвет меня немного отрезвит,
И я пойму, чем занят был вчера,
Что я, хоть сам и на корню разбит,
Пытался всюду натворить добра.
Я делал комплименты всем подряд
И выяснял, что радует людей,
О чем они друг с другом говорят,
Что служит им источником идей.
Я первым встречным раздавал цветы
И радовался снегу в декабре,
Считал Санкт-Петербургские мосты
И засыпал под ними на заре.
А просыпаясь, брел по мостовой,
Собрав все, что узнал, к себе в карман.